VACAS NO CÉU DO INTERIOR

2012-02-07T22:22:00.001-02:00

Com tercetos (haicais) de minha autoria.

2012-02-04T21:43:00.001-02:00

2012-01-08T08:16:00.002-02:00

Lançamento da re-edição da Revista Macondo #1

O Rei Leão - O Que eu Quero Mais é Ser Rei

2011-12-26T23:02:00.000-02:00

Bach - The Art of Fugue, BWV 1080 [complete on Organ]

2011-12-17T14:14:00.000-02:00

2011-12-17T10:33:00.001-02:00

o olho do assassino
o olho do cão

o sorriso do assassino
o dente do cão

o cu do assassino
o rabo do cão

a vida do assassino
a morte do cão

a
morte
do
assassino
a
calma
do
cão

(ou
o amor da mordida)

Every Single Day - Humble Pie

2011-12-03T18:07:00.000-02:00

RESPOSTA A UM POEMA - Yu Xuanji

2011-11-26T16:07:00.001-02:00

A instável, viva multidão, vermelho-púrpura

e ao sol, serena solidão: o meu poema

Nenhum desejo – a breve fama, o amor urgente

Da fortaleza nasce um canto, ao mais profundo

Agradecida, à simples, clara flor inclino-me

Viver reclusa e só, entregue a esta procura

é todo encontro superar em amor mais puro

como elevar-se entre montanhas basta ao pinus

Tradução de:

Tan Xiao

Ricardo Primo Portugal

2011-11-21T23:08:00.001-02:00

Filme - FAUSTO - Um Conto Alemão (1926) Legendado

2011-11-20T22:11:00.000-02:00

2011-11-20T12:40:00.001-02:00

The Black Crowes - Wiser Time (from Croweology)

2011-11-20T09:39:00.000-02:00

Revista Macondo no. 3, com haicais e prosa poética de minha autoria.

2011-11-12T13:29:00.001-02:00

http://issuu.com/revistamacondo/docs/macondo3

2011-11-06T10:06:00.003-02:00

Setenta vezes sete

2011-10-22T17:15:00.001-02:00

1. Numa semana muito distante no tempo (tão distante que é provável que nunca houvera), acordou numa segunda-feira o homem que não sabia morrer.

Seu hálito embrutecido pela gente da qual fazia parte, abriu os olhos para o espetáculo canhestro cujo público e personagens eram uma coisa só. Ele queria manter-se desperto, mas a bordo de sua vida o espírito desvelado se esquivaria, coisa.

2. Leitor de ser lido, o homem da segunda-feira por um átimo só quis ser si mesmo na terça, depois do bocejo, depois das águas esgotadas, dos tecidos limpos e do clarear dos cornos do dia.

Na terça-feira o dia após a segunda. Um pouco mais de cansaço, um pouco mais de morte, um pouco mais do teatro infame do seu mundo.

Órfão para sempre dos pais que o acometeram no país do suor torpe.

3. De uma câimbra ao espreguiçar, ainda deitado, começa a quarta-feira.

Todo o besteirol do nojo invadindo os ares, aquele homem da semana improvável se alivia ali: é o mundo todo. E este, como um dia soubemos, é um bola.

Um sujeito cruza por ele na sofreguidão da calçada apinhada de maus atores, e em crise sua arte é manha que se avoluma. O estranho, em meio a tudo, é bem parecido com o que aprendeu um dia - seja então o planeta geóide! Um sorriso.

4. Sob o toldo de uma loja de sapatos, escondido da chuva repentina de verão, o pensamento mantêm-se a seco. "Minha alma vê pela transparência do meu cristalino o que a faca alheia fez em minha carne, e me distancio assim da dor, do aço e do medo que um dia atingia a vida de meus semelhantes, e a minha. Dispondo de algo que era meu, alcanço a maior fraternidade da qual jamais fui vítima." A quinta-feira entardecida, a falta de claridade, de clareza. Adiante, o viaduto e a fila de carros.

5. “Hoje, indo para o trabalho, vi o corpo de um homem que havia sido queimado.

Ele estava corretamente estirado, rosto para cima, como se jazesse numa mesa de autópsias

(o que me fez crer que fora morto antes do fogo consumir suas roupas).

Seus pés descalços permaneciam intactos e alguns pedaços de telha de amianto haviam sido retirados de sobre ele pela polícia e curiosos que se encontravam no local. Hoje, sexta-feira, dia santo – a morte é o fim de todos os milagres?”

6. Poderoso por acordar tarde, livre da culpa da preguiça,

o nosso homem de sábado: um passatempo a folgar, fazer a coisa certa. Nas avenidas em branco da vontade, a cidade rumina como um animal, suas construções desérticas de amor e paz. Flanando por entre os canteiros sujos

das plantas nativas que não naturam mais, o primeiro dia de descanso em uma semana. O primeiro dia de luz, de sede, de conservar-se ótimo.

7. Tal seria a inextrincável semana,

que talvez não existisse se eu não estivesse aqui. Tal seria o homem simples, maturado pela ação da poluição e do calor,

riso solto quando provocado. Nascido ao normal de um domingo, já nem fazia mais conta disso. Mas ali se sentia bem. Nos domingos em que a pachorra, a azia de estar vívido não lhe negava o lapso de toda a semana por chegar, caminho mortal.

Poema do ressentimento

2011-10-22T17:13:00.001-02:00

Estou dentro do meu corpo o bastante para saber o que falam de mim.

E o que não falam. Todos tem razão em achar alguma coisa,

e eu tenho convicção de que não há má-fé.

É apenas falta de destreza em usar a liberdade, todos condenados,

e eu sei que sou livre dentro do corpo que sei.

Um corpo que cai no vazio de um outro corpo é ouro

roubado de si por si: só há criação quando vivo à solta, em meu corpo,

e é tão constrangedor o que ouço de mim por mim

que só pode ser da minha conta tal desvelo.

Fazer disso um plágio da ideal vida alheia.

Lá, para além de todo corpo, existe apenas o fora.

Desconhecer é o primeiro passo para dentro, o que nem podem ver.

É som inarticulável, universo sem palavras. Silêncio íntimo.

Quando uso do artifício de ouvir o que bate dentro da caixa úmida,

o desprezo pelas gentes despenca do penhasco solitário.

21.10.2011

sexta-feira

2011-10-02T22:13:00.000-03:00

‎"Acaso haverá vagabundos e vagabundos que sejam diferentes? Há quem seja vagabundo por preguiça e fraqueza de caráter, pela indignidade de sua própria natureza: você pode, se achar justo, me tomar por um destes.
Além deste, há um outro vagabundo, o vagabundo que é bom apesar de si, que intimamente é atormentado por um grande desejo de ação, que nada faz porque está impossibilitado de fazê-lo, porque está como que preso por alguma coisa, porque não tem o que lhe é necessário para ser produtivo, porque a fatalidade das circunstâncias o reduz a esse ponto, um vagabundo assim sempre sabe por si próprio o que poderia fazer, mas, por instinto, sente: 'no entanto eu sirvo para algo, sinto em mim uma razão de ser, sei que poderia ser um homem completamente diferente. No que é que eu poderia ser útil, para o que eu poderia servir; existe algo dentro de mim, o que será então?'

Este é um vagabundo completamente diferente; você pode, se achar justo, tomar-me por um destes."

Vincent Van Gogh, "Cartas a Théo".

2011-10-02T22:08:00.002-03:00

ONZE POETAS

2011-09-25T21:31:00.000-03:00

"O essencial da arte é exprimir; o que se exprime não interessa", Fernando Pessoa.

I

O primeiro poeta estava escondido atrás de uma grande porta branca, e fazia de seu batente uma expectativa de redenção; com seu corpo defenderia o corpo vivo (eram um só, assim cria) dos outros dez.
Uma porta é um lugar que separa dois outros, ele dizia.
O fundo deste quadro pode ser verde.

II

Um corredor à direita da porta, e que conduzia ao outro lado (seria a um dos lados do real?) - , era onde estava o segundo poeta.
O palco (verde) era para si ir e vir, e rápido.
Assim, egocêntrico dos outros dez, dali exauria-se até protegendo, até atacando.
Queria saber tal qual os números, tal qual o tempo.

III

Último homem a destruir, se preciso for; se preciso for último homem sobre a face do chão verde à frente do homem atrás da grande porta branca.
A marca que traz no braço poderia ser uma cicatriz, mas enfaixa apenas sua alma. Sua altivez tem algo de drástico, sabem os outros dez.
Este é o terceiro poeta. Perdoai-o, Senhor, ele não sabe o que faz.

IV

Atônito à própria presença ali, o quarto poeta é mais jovem e mais alto que todos os outros dez. Súbito entre os escolhidos que o duvidam, sabe conduzir-se como deles poucos no plano, o verde.
Será protagonista de uma obra inacabada, sabemos, que é impedir a criação do alheio contrário a si, a vós. Ele é experimentado, para menos.

V

Pela esquerda da grande porta branca, correndo risco o quinto poeta. Ser agredido ou agredir, sinal de ruindade? Prefere vencer a ser esquecido.
Cabeça baixa, fixando o verde, jaz sua habilidade - lado esquerdo de seu corpo, o muito que lhe querem os outros dez.
O lado esquerdo de seu peito não é estar recuado. Recusa a ser recusado.

VI

Meio caminho entre a grande porta branca, sobre o tapete verde, e o limitado dos seus recursos, ainda assim o sexto poeta sabe o que fazer.
Ocasião para mostrar, sem falta, sua experiência. Chamaremos a isso valentia.
Tem fôlego para gritar e gritar pelos dez outros, nós a desfazer. Quereríamos mais criatividade, mas não é obrigado a ser o que precisamos.

VII

Nos seus olhos de águia antecipam-se as ofensivas. Daí que os outros dez, quando postado onde deve, confiam. Pode livremente distribuir - tem destreza para - as estocadas contra a obra em aberto. Será esta uma vitória? Uma derrota?
O sétimo poeta é um postulado presente em todos os cantos do local, piso em verde, passos dinâmicos, rumo a uma grande porta branca. Outra.

VIII

Nada tem de ideológica aquela centro-direita: o oitavo poeta ali é feito um relógio.
Pelo seu ritmo os demais, os dez outros, se aventuram.
Da fluidez com que as coisas se desenrolam, não há revolta diante da posição assim ocupada. Chão verde de passos, na velocidade da lentidão.
Destra confabulação de mágicas, seus passes.

IX

O nono poeta: sua condição é a ponta de uma lança.
Não há abrigo que aconchegue a grande outra porta branca, quando à sua frente. Crivada em sua metade esquerda, a argumentação se sustenta, crença nos outros dez.
Ao desfilar seu rigor no improviso, faz do tapete verde um lugar, uma audiência.
Sem igual, saem dali parecidos heróis e vilões.

X

Salvo engano, tem ele liberdade para toda parte. Pela direita, pela esquerda. Pelo meio, entre os outros dez, até o escancaro da grande porta branca (seu batente).
É demais a redenção do décimo poeta – limpar o caminho rumo ao salto que evitará ou será inútil. É ele ou eles vingados, no tentar de um plano prenhe, verde de sentidos.
Os nomes de fora e as cores, a fase.

XI

Eu sou um poeta. Eu sou aquele que faz. Eu sou o único que pode decidir. Eu sou melhor que todos juntos. Eu garanto o nível deste espetáculo dantesco. Eu sou mais que tudo o que já quiseram ser um dia. Eu sei que eu sou uma coisa, e eu sei que os outros são outras coisas. Eu já fui um cara, agora eu sou maior que vários. Eu sei que todos queriam ser como eu sou. Eu sou quem tem que resolver. Eu sou um alvo. Eu sou um matador.

Setembro, 2011.

2011-09-07T22:24:00.000-03:00

na cor da minha pele
suor brilha salgado
souvenir do sol

Eu levo o seu coração comigo - e. e. cummings

2011-09-07T22:16:00.002-03:00

eu levo o seu coração comigo (eu o levo no
meu coração) eu nunca estou sem ele (a qualquer lugar
que eu vá, meu bem, e o que que quer que seja feito
por mim somente é o que você faria, minha querida)

tenho medo

que a minha sina (pois você é a minha sina, minha doçura) eu não quero
nenhum mundo (pois bonita você é meu mundo, minha verdade)
e é você que é o que quer que seja o que a lua signifique
e você é qualquer coisa que um sol vai sempre cantar

aqui está o mais profundo segredo que ninguém sabe
(aqui é a raiz da raiz e o botão do botão
e o céu do céu de uma árvore chamada vida, que cresce
mais alto do que a alma possa esperar ou a mente possa esconder)
e isso é a maravilha que está mantendo as estrelas distantes

eu levo o seu coração ( eu o levo no meu coração)

2011-08-26T09:25:00.002-03:00

A poesia não tem valor agregado, ou valor de troca. Sem poesia, dizer que o sol não nascerá amanhã deixaria de ser somente uma sentença que não envolve contradição. A poesia não está entre as coisas importantes deste mundo, do nosso mundo. É justamente por isso que é imprescindível.

2011-08-06T17:24:00.001-03:00

Pena Branca & Xavantinho - Poeira

2011-07-30T07:47:00.000-03:00

Squier By Fender Bullet Stratocaster HSS AW

2011-07-16T00:45:00.000-03:00

2011-07-06T22:09:00.002-03:00

Interpretação do § 157 das “Investigações Filosóficas”, de Ludwig Wittgenstein

2011-07-03T09:40:00.002-03:00

O texto do § 157 das “Investigações Filosóficas” de Wittgenstein trata, basicamente, de sabermos quando uma “máquina de leitura” de fato lê, ou seja, sabermos qual o momento em que esta realiza uma simples verbalização de sinais linguísticos em comparação ao momento em que há uma “compreensão” verdadeira do que se lê.

“Seres humanos, ou outros tipos de creatura”, como diz Wittgenstein, são as “máquinas de leitura” – e isto se tornará distinto adiante, na seqüência da leitura deste parágrafo –, promovendo aqui um paralelo entre o homem e as outras criaturas (sejam animais ou máquinas) que de maneira diversa expressam algum tipo de linguagem, mas que, diferentemente do ser humano, não “reagem” a esta linguagem de modo específico.

O parágrafo interroga sobre qual o momento em que o professor - que assiste a um aprendiz que ainda não é capaz de ler - deve considerar como sendo aquele em que o aluno começa a ler: quando, ainda que por acidente, ele consiga pronunciar uma palavra daquelas que são colocadas diante de si ou, após algum tempo, quando lê seguida e corretamente tais palavras? Segundo Wittgenstein, este questionamento não faz nenhum sentido, sem que tenhamos anteriormente instituído uma convenção, a saber, uma regra, uma definição para acordamos tal fato com a expressão do mesmo.

Não se trata aqui da compreensão de um sentido oculto, como se o aprendiz tivesse enfim alcançado a essência universal desta ou daquela palavra que estivesse num domínio metafísico de representação e que possuísse uma equivalência física (objeto) no mundo real; em verdade o que se propõe é a justeza do processo de treinamento, quando o indivíduo é inteirado por meio do treinamento dos usos e costumes da linguagem através da vida cotidiana e da interação com outros seres humanos também detentores desta habilidade.

Wittgenstein insere, no texto, a palavra “ler” como o divisor de águas para nomear a experiência da escrita para a fala, condicionando como fato determinante a sensação (que poderíamos também designar como consciência) do aprendiz ao relatar – “agora, estou lendo.” O possível aluno objetivaria, assim, delimitar a convenção definidora para sua ação.

Como tratado por Wiitgenstein em seu “Livro Azul”, a leitura e o entendimento de uma proposição como, p.ex. “vá até o jardim e me traga uma flor azul”, não infere em que o ser humano ao qual tal sentença se dirija possua num lugar mormente denominado “mente” uma espécie de fichário, onde existam distintamente a imagem de um jardim, de uma flor e da cor azul que ali interajam como num quebra-cabeça montado e codificado pelo pensamento. Para o autor, não é necessário para reconhecimento destes objetos (jardim, cor, flor), a preexistência destes como se pertencentes ao rol (fichário) de ideias inatas ou essenciais que representariam a realidade por intermédio da linguagem (sujeitos, nomes).

Quando se refere à pianola – e aqui está a distinção principal que o filósofo quer fazer entre o ser humano e as “máquinas de leitura” - , Wittgenstein reconhece um fenômeno no fato de o instrumento “ler” os sinais impressos para transformá-los em sons, creditando a ação “leitura” a uma condição anterior: “depois que tais e tais partes foram conectadas com fios.” A partir daí, se pode considerar a pianola como “lendo”. Na “máquina de leitura viva” não há um mecanismo íntimo, um local fisicamente interior (como o conceito de mente), nem um acontecimento anterior (compreensão pelo aprendiz de um sentido metafísico oculto da palavra à sua frente – sentido este que faria parte de uma série de ideias inatas), onde se alojaria a interdependência para a compreensão da linguagem.

Podemos a partir daqui, para maior entendimento da leitura do parágrafo tratado, expor algumas das ideias de Wittgenstein a respeito da linguagem contidas principalmente em sua obra “O Livro Azul”, trabalho este anterior às “Investigações”.

Para Wittgenstein, pressupor a existência de um “lugar”, de um “meio” (mente) na qual se processa a linguagem é um “erro categorial”; ele não ignora a existência de mecanismos no cérebro que “exerçam” a função da linguagem, os quais a ciência investiga. O que o filósofo aponta é o mau uso da linguagem em Filosofia (que ele considera ser uma doença), e que leva a erros ou a “sintomas” dos quais seu trabalho seria a “terapia”.

As sentenças teriam entre si algo como um parentesco, uma semelhança que as torna reconhecíveis dentro do jogo linguístico e suas infinitas regras, as “semelhanças de família”. Estas são limitadas e possibilitadas pelo que existe de biológico no homem (corpo), sendo condicionadas pelo treino.

Daí não ser possível se falar em uma ordem oculta do sentido, um psicologismo para além do uso hábil e habitual das proposições, pois o efeito e a causa destas são suas marcas no mundo, ou seja, na vida do homem, e que podem ser analisadas pelo reconhecimento de jogos de linguagem que estão, em última instância, moldados por nossa cultura, costumes, ambientes.

Tais sentenças ou proposições são convencionadas, normatizações que o uso corriqueiro de tal e tal palavra e/ou expressão infringe ao homem por meio de seu adestramento – daí a necessidade do “treino”. Este seriam processos paralelos à fala, “processos mentais” que se tornariam verdadeiros ou falsos de acordo com nosso discurso, onde o significado dos sinais é fornecido pelo uso prático com os quais os associamos. Não se trata somente da articulação ou verbalização de uma palavra, mas também de reconhecê-la no outro como reação a uma regra aplicada mormente como sendo legítima dentro de um determinado jogo linguístico reconhecível.

Tal reação se dá com a mudança de comportamento que o indivíduo apresenta ao aprender a falar, a ler, tendo em vista que este aprendizado seja um adestramento. O entendimento do sentido de uma palavra não se dá com a mecânica repetição do som fonético, mas com a reação expressa no comportamento do indivíduo diante de tal e tal sentença.

A ação ou comportamento diante de uma sentença é que nos dá a medida da habilidade, destreza e domínio do outro com relação às regras de linguagem para os quais houve treinamento, ainda que o mesmo tenha sido assistemático. Não existe um programa, um cronograma, um planejamento anterior ao aprendizado do homem para colocá-lo no sítio da linguagem. Os indivíduos que por alguma razão não dominem de maneira satisfatória os “jogos de linguagem” não dão sentido às suas sentenças, pois não sabem jogar no campo da aplicação cotidiana de tais e quais “semelhanças de família”.

Aqui o termo “sentido” não tem caráter de anterioridade (ideia primeira do objeto), mas sim de objetivar a semelhança de família que se opera diante do que se quer expor, diante da intencionalidade.

Por exemplo: podemos dizer que estamos na expectativa do resultado de uma prova, ou da chegada de alguém, mas não podemos dizer que há um “estado mental” que caracterize “a” expectativa: o que existe é uma semelhança de família entre as reações corporais e o estado mental/psicológico referente, e não um “conceito” comum a eles.

No “Livro Azul” a exposição das ideias é feito o desenrolar de uma “corda” (para lançarmos mão de uma imagem utilizada pelo filósofo) que se desembaraça por meio do raciocínio indutivo de Wittgenstein, no qual este insinua, através de sua escritura, a direção do pensamento que requer ao leitor. O texto se desenvolve como uma base estilística à demonstração de sua proposta.

Ali, o filósofo “provoca” seu interlocutor para induzí-lo à “cãimbra mental”, instaurando a pergunta fundamental “o que é?” para mostrar que a fixação de formas é absolutamente contrária a ideia mesma de linguagem.

Só pode haver um acordo em relação ao que será nomeado de tal ou qual forma se a definição aí existente habitar o universo dos jogos de linguagem como uma recorrência entre comportamento e adestramento, como podemos inferir, por exemplo, da leitura do § 157 das “Investigações Filosóficas”.

Wittgenstein considera, então, que podemos conhecer o que ocorre com o outro mediante suas reações e este “jogo de semelhanças” no sítio da linguagem. Desvelamos nosso mundo através do cotidiano que nos cerca, entranhado nos acordos que fazemos diariamente para expressarmos a vida que descobrimos no semelhante.

“Discurso sobre a Origem e os Fundamentos da Desigualdade entre os Homens” J.-J. Rousseau

2011-07-03T09:38:00.002-03:00

“O Discurso sobre a Origem da Desigualdade apresenta, ao mesmo tempo, uma teoria da história e uma doutrina da sociedade.” – Prof. L. R. Salinas Fortes

O projeto de Jean-Jacques Rousseau ao dar vida ao Discurso sobre a Origem e os Fundamentos da Desigualdade entre os Homens, obra de 1754, era principalmente (1) demonstrar a ilegitimidade do argumento da origem da desigualdade ser fundamentada na “lei natural” e (2) expor os reais fundamentos desta desigualdade através de uma análise comparativa entre o “homem natural” e o homem social. Nas páginas seguintes, buscaremos interpretar (ainda que de forma breve) este trabalho sob a luz da tese do Prof. Luiz Roberto Salinas Fortes, que aponta haver no texto rousseauniano uma teoria da história e uma doutrina da sociedade.

I - Teoria da História

Partindo do postulado do “homem natural”, Rousseau realiza a análise desta personagem – que ele próprio admite talvez jamais haver existido – por meio de suas características em estado primitivo. Segundo Salinas, “Rousseau não quer restaurar fatos, mas medir distâncias”. O autor retrata ali suas qualidades físicas e fisiológicas perfeitas, tendo o homem natural seu corpo como única ferramenta conhecida para sobreviver, seja na busca de alimento, seja na auto-defesa contra outros animais. Pela sua própria natureza, fisicamente robusto, ele é quase insuscetível a doenças, possuindo os órgãos dos sentidos desenvolvidos em grau maior do que os do homem atual, não lhe sendo necessário, para as esparsas impressões de que necessita do mundo exterior, utilizar algo semelhante à razão, ao pensamento. As necessidades prementes do homem natural são a fome, o acasalamento e o repouso, ao passo que desconhece a morte, desta feita uma abstração inacessível.

Descrevendo ainda na primeira parte do Discurso a origem das línguas como uma invenção do “estado de sociedade” que viabilizaria a sociabilidade - ao contrário de outros pensadores, notadamente Thomas Hobbes, Rousseau aponta a sociabilidade como não sendo uma tendência original do homem –, o filósofo contrapõe a prevalência dos instintos no estado natural ao domínio da razão, afirmando o primado desta no estado de sociedade como sua principal característica: “(..) o homem que medita é um animal depravado”. (Discurso, 1ª. Parte, p. 241).

A principal distinção apontada por Rousseau entre o ser humano e os outros animais é a liberdade, ou “a não observância às ordens da natureza” (Salinas), que por meio da ação da perfectibilidade como faculdade exclusiva do ser humano o faz sobrepujar as contingências surgidas adequando-o a elas. Tal perfectibilidade (termo cunhado por Rousseau) infere em trabalho, alteração do estado da natureza tanto do ambiente ao seu redor quanto do homem, entendida aqui sua modificação “interna”. O trabalho, segundo o autor, é já uma invenção do homem social, considerando-se pescar, colher, caçar (ações ligadas à subsistência do ser primitivo) como atividades que não se enquadram neste conceito.

O homem natural não possuiria a aptidão ou tendência para assimilar e transmitir qualquer espécie de conhecimento, arte ou cultura através dos tempos, de geração em geração, com uma continuidade que dispusesse estas atividades a um acúmulo e ao aperfeiçoamento contínuo das mesmas. Assim, as conquistas tecnológicas, científicas e artísticas são um advento das interações “maléficas” da vida social que prevalece de suas faculdades racionais.

Seria a origem da linguagem, pois, o início do “descaminho”, a passagem do ser animal para o humano, quando o discurso possibilitou o aprimoramento da perfectibilidade. Para Rousseau, por ser um animal superior (racional), o homem social se sobrepõe a qualquer vontade e manifestação do homem natural, tomado este último como destituído de sua liberdade original, ou “desnaturado”.

Não há notadamente, na análise realizada por Rousseau, nenhuma forma substancial de desigualdade no estado do homem natural, que resulte nas deformidades e discrepâncias do homem atual.

A tênue dependência do homem natural em relação aos outros seres da mesma espécie potencializa-se com o advento da vida social, das artes, da cultura. “(...) o homem, de livre e independente que era, devido a uma multidão de novas necessidades passou a estar sujeito, por assim dizer, a toda a natureza e, sobretudo, a seus semelhantes dos quais num certo sentido se torna escravo, mesmo quando se torna senhor: rico, tem necessidade de seus serviços; pobre, precisa de seu socorro, e a mediocridade não o coloca em situação de viver sem eles.” (Discurso, 2ª. Parte, p. 267).

Ao final da primeira parte do Discurso, Rousseau enumera o trabalho a que se dera e as demonstrações a que chegara até ali, dando curso ao projeto proposto: “Depois de ter provado ser a desigualdade apenas perceptível no estado de natureza, e ser nele quase nula sua influência (...). Depois de ter mostrado que a perfectibilidade, as virtudes sociais e as outras faculdades que o homem natural recebera potencialmente jamais poderão desenvolver-se por si próprias (...) resta-me considerar e aproximar os vários acasos que puderam aperfeiçoar a razão humana, tornar mau um ser ao transformá-lo em ser social (...)”. (Discurso, 1ª.Parte, p. 258).

A vida de cada indivíduo, a expressão das virtudes do homem comum, desta feita, são “transfigurações”, transmutações da vontade coletiva. Tal vontade, cisão definitiva entre o particular e o geral, subjaz à ordem afeita ao “inimigo oculto”. A substância da História é, para Rousseau, resultado da vida social que introjeta esta ordem às existências individuais.

II - Doutrina da Sociedade

O caminho traçado pelo gênero humano foi, segundo o discurso rousseauniano – e, para usarmos uma expressão de Salinas -, o de uma “teodicéia às avessas”, aperfeiçoada de modo inverso e paralelo ao desenvolvimento das línguas. Tal teodicéia, iniciada pela desnaturação que passou de inexorável a perversa, estaria assente no discurso viciado do rico/forte contra um “inimigo oculto” que surge após as industriosas associações humanas que degringolaram na criação da propriedade, na corrupção, nos privilégios, no despotismo.

O desenvolvimento da metalurgia e da agricultura expôs as diferenças surgidas entre os homens; os que forjavam o ferro (ferramentas para otimizar a produção de comida) necessitavam do trabalho de outros para alimentar-se pois não podiam cultivar, fato que diminuiu o número de homens envolvidos com as atividades de subsistência, enquanto os que cultivavam tomaram posse da terra onde trabalhavam (propriedade) pelo seu contínuo esforço em fazê-las fonte de alimento. “Assim, a desigualdade natural insensivelmente se desenvolve junto com a desigualdade de combinação, e as diferenças entre os homens, desenvolvidas pelas diferenças das circunstâncias, se tornam mais sensíveis, mais permanentes em seus efeitos e, em idêntica proporção, começam a influir na sorte dos particulares.” (Discurso, 2ª. Parte, pp. 266-7).

Para sempre perdido o “estado de natureza” do homem, não lhe é mais possível continuar a existir isoladamente, constituindo a mudança de sua maneira de ser uma necessidade que, pelas vias da perfectibilidade, transforma-o num sujeito a interagir através das múltiplas forças individuais.

É da desproporção entre as virtudes e os desejos humanos, de indivíduo para indivíduo, que surge a necessidade da associação com outros seres para satisfazer a estes desacordos.

Sendo a ordem a exata proporção entre potência e vontade, impôs-se um mascaramento da desigualdade de forças que urgiu a fim de determinar, ao que depois se denominou Estado, uma “naturalidade” que expressasse o “estado de plenitude” (Salinas) do homem natural. A “adequação do indivíduo ao todo do qual fazia parte” transfigurara-se num artifício necessário para sustentar a dicotomia rico-pobre. Segundo a análise de Rousseau, as leis surgiram num estágio entre o advento da vida social e a criação da propriedade. “(...) o rico, forçado pela necessidade, acabou concebendo o projeto (...) empregar em seu favor as próprias forças daqueles que o atacavam, fazer de seus adversários seus defensores, inspirar-lhes outras máximas e dar-lhes outras instituições que lhe fossem tão favoráveis quanto lhe era contrário o direito natural.” (Discurso, 2ª.Parte, p.269).

A invenção das leis deriva de um pacto entre os ricos (aqueles que mantinham as fontes de subsistência de fato, instando uma pretensão à propriedade e à precedência nas leis) e pobres (aqueles que abriram mão de sua liberdade em favor da segurança advinda deste pacto, “(...) obrigados a receber ou roubar sua subsistência da mão dos ricos”), pacto este contra “o inimigo oculto”. “Tendo o povo, quanto às relações sociais, reunido todas as suas vontades numa só, tornam-se todos os assuntos, sobre os quais essa vontade se exprime, outras tantas leis fundamentais que obrigam todos os membros do Estado sem exceção, regulamentando uma delas a escolha e o poder dos magistrados encarregados de zelar pela execução das outras.” (Discurso, 2ª.Parte, p.275).

Ricos e pobres são as partes contratantes, mas não paritárias, do que se denomina povo no trecho acima citado; ali se enuncia uma espécie de acordo forçado para a preservação de parte da liberdade, acordo este no qual os “magistrados” representariam uma só vontade, que por força do artifício prediz-se ser a vontade geral. Entretanto os pobres, acreditando libertarem-se de “seus grilhões”, entregaram a liberdade que já não tinham aos mesmos que a queriam proscrever.

O advento da política, dentre a série de criações humanas que “legitimaram” a desigualdade entre os homens, sacralizou o apoderar-se da vontade humana pela vontade geral, tirou de modo sorrateiro a liberdade da maioria pela ação de poucos.

Para o Rousseau de “Do Contrato Social”, a política será a habilidade ou faculdade de dar a melhor solução possível a divergências no interior do corpo político, da sociedade. A criação e execução das leis que regem este corpo político, através de um “verdadeiro contrato” onde reze o primado da vontade geral, não poderá levar a sociedade ao seu modelo ideal, mas ao melhor modelo possível diante das contingências.

________________________________________

BIBLIOGRAFIA

Fonte

ROUSSEAU, Jean-Jacques, Discurso sobre a Origem e os Fundamentos da Desigualdade entre os homens, São Paulo, Abril, Col. “Os pensadores”, 1978.

Fontes bibliográficas

FORTES, L. R. Salinas, Rousseau: da teoria à prática, São Paulo, Ática, 1976.

FREITAS, Jacira, Política e festa popular em Rousseau, Humanitas, 2003.

Perfil no Skoob

2011-07-03T09:35:00.002-03:00

http://www.skoob.com.br/usuario/355199

Para a eternidade.

2011-06-23T09:38:00.000-03:00

Sérgio Nunes - Hiperbolismos e Aliterações (parte 1)

2011-06-05T14:58:00.000-03:00

South Side of the Sky - Yes

2011-06-04T18:00:00.000-03:00

Nirvana - The Man Who Sold The World

2011-06-04T12:20:00.000-03:00

Paulo Leminski - Excrescência Ornamental

2011-06-04T12:17:00.000-03:00

Santos, 19 vezes Campeão Paulista!

2011-05-15T18:40:00.002-03:00

http://www.culturabrasil.com.br/especiais/jogada-ensaiada/o-time-que-desequilibrou-o-mundo-2

Amizade e política em La Boètie

2011-05-07T10:48:00.000-03:00

1. O pequeno trabalho que se segue é uma tentativa de encontrar na bibliografia indicada pontos de convergência que tornem aceitável a afirmação “amizade e política são incompatíveis na esfera do poder”, através de breve análise intertextual da relação entre homem (indivíduo) e Estado (governo).

2. No “Discurso da Servidão Voluntária”, La Boètie aponta já no título a contradição fundamental, qual seja: como se pode “servir voluntariamente”? Como pode o homem, que nasce livre, sujeitar-se de maneira dócil e espontânea a toda e qualquer espécie de poder? Aqui não há distinção entre “príncipes” justos ou tirânicos; para La Boètie todos os governos são despóticos, pois abolem em essência a liberdade individual, sendo todo o indivíduo sujeito às leis e às regras das relações de poder um ser “desnaturado”. Cabe ressaltar que o autor remete sua argumentação ao postulado do “mau encontro” entre o homem que ordenou e aquele que se deixou servir. O radicalismo desta proposta pode ser resumido, num primeiro momento, à busca da dialogia entre duas vontades: o poder mandar e o querer obedecer.

3. Montaigne, contemporâneo e amigo fraterno de La Boètie, no capítulo XXVIII “Da amizade”, presente nos “Ensaios”, reverencia o caráter e a memória deste (já falecido), evocando a atração originária do convívio através dum elogio à amizade; afirma ali que esta só pode ser verdadeira se nascida do desinteresse e reconhecimento mútuos, a exemplo de seu relacionamento com o autor do “Discurso”: “éramos metade em tudo”.

4. No Livro VIII da “Ética a Nicômaco” de Aristóteles, encontramos um discurso voltado ao juízo de valor da amizade: esta é perfeita se há bondade e virtude, sendo tal fraternidade “simétrica”. A amizade é uma prerrogativa humana, pois só aos homens é dado reconhecer a reciprocidade; os verdadeiros amigos são equânimes, com a mesma disposição um para com o outro.

5. Marilena Chauí no seu “Amizade, recusa do servir” explicita no texto de La Boètie a contraposição entre o interesse das relações de poder como “identificação e unidade disformes”, baseados na negação da liberdade individual - expulsa do convívio social como uma fraude ao “desejo de servir” -, e a amizade verdadeira (Montaigne) entre indivíduos igualitários, ou antes, que se reconhecem como singulares e autônomos pelo caminho traçado inversamente ao da “ilusão e do feitiço”, “da sociedade política que se produz a si mesma”.

6. Considerando como referência o texto de La Boètie, usamos como ponto de partida o trabalho de Marilena Chauí por seu caráter analítico e pela sua perspectiva a posteriori: em “Amizade, recusa do servir”, o corpo do poder, - personificado pelo governante e autenticado por “juristas e teólogos” -, é uma representação carismática (“halo de perpetuidade”) que traz em si a natureza, a divindade e a justiça. O povo, seus súditos, seria uma mera contingência de algo imortal, uma “imitação da coroação de um”. Não poderia haver, assim, maior distanciamento possível entre tirano e servos, tornando improvável neste contexto a premissa da amizade (fraternidade), segundo Aristóteles – citado por Chauí: “a última coisa que um amigo pode desejar é separar-se do amigo”.

7. A viabilidade da proeminência do Um (governo, poder) se realiza nos “quatro ou cinco que mantêm o tirano; (...) que lhe conservam o país inteiro em servidão.”, citando La Boètie. Continuando: “Tão bem esses seis domam seu chefe, que ele deve ser mau para a sociedade não só com suas próprias maldades, mas também com as deles”. A manutenção do status quo introjeta o vício do cálculo na rede de gestão do Estado (“(..) essa rede não verá os seis mil mas os cem mil, os milhões que por essa corda agarram-se ao tirano (...)”, segundo o “Discurso”); opera a homogeneização do indivíduo para construir a relevância paradoxal dos direitos civis. Aqui as relações são mediadas pelo valor prático em alinhamento com os objetivos de sujeição e corporativismo que os grupos formados dentro desta “teia” praticam.

8. Para La Boètie, é inexistente a verdadeira amizade nestas circunstâncias; aqui o homem desnaturado baniu do cotidiano a sua liberdade original, “(...) nas amizades que nos impõe a lei e as obrigações naturais, nossa vontade não se exerce livremente (...)” como diria ainda Montaigne.

9. Pensamos, então, que mesmo os governos democráticos não exprimem a liberdade individual, pois o desejo da maioria infere que o desejo da minoria foi ignorado, suprimido. Interpôs-se entre a natureza e a vontade humanas somente o curso de suas necessidades, em detrimento de suas virtudes.

10. Na ausência de amizade fraterna entre os indivíduos – sua equanimidade considerada como causa e fim últimos -, a liberdade estará para sempre vilipendiada.

São Paulo, Abril de 2011.

http://revistamacondo.co.cc

2011-05-01T16:41:00.002-03:00

No. 1, com poemas de minha autoria.

2011-04-08T16:43:00.002-03:00

Revista Cult » Inédito

2011-04-08T16:26:00.000-03:00

Revista Cult » Inédito

2011-04-07T20:11:00.002-03:00

The Beatles - You Know My Name (full)

2011-04-07T19:39:00.000-03:00

Beatles - You know my name, in Wikipedia

2011-04-07T19:32:00.003-03:00

http://pt.wikipedia.org/wiki/You_Know_My_Name_(Look_Up_the_Number)

Beethoven-Great Fugue-Leipzig Quartet.mp4

2011-03-28T01:02:00.000-03:00

BOTECO SUJO: Emparedados no São Vito

2011-03-21T16:34:00.000-03:00

BOTECO SUJO: Emparedados no São Vito: "Sorrindo feito besta para a lente do Rubens Cavallari, sem saber que estava preso O edifício São Vito está sendo demolido. Não com uma imp..."

Parecer sobre "Vacas no céu do interior", Márcia Lígia Guidin

2011-03-19T22:52:00.002-03:00

SÃO PAULO, 4 DE DEZEMBRO DE 2010.

PARECER: VACAS NO CÉU DO INTERIOR

Ari Marinho Bueno

Scortecci , São Paulo, 2010

Prezado poeta Ari

Esta leitura crítica se baseia no seu livro já editado pela Scortecci, que me foi enviado há meses. A capa é boa, bonita, mas o volume é muito pequeno. Não recomendo, como editora que também sou, que se façam livros assim tão fininhos. Acho que o editor deveria sempre aconselhar o autor nesse sentido. Fico muito brava quando se deixa um autor a ver navios.

O seu prefaciador, na orelha, (me perdoe), eu não o conheço, mas não disse nada de útil, ficou em cima do muro, e para não se comprometer diz “e o livro possui qualidades”, que é o mesmo que dizer ‘não me comprometo com o que falo’. Esse mesmo prefaciador diz que não nos livramos do século XX. Claro que não! Na poesia, nem entendemos ainda o século XX integralmente, não o deglutimos. E essa será uma qualidade sua: está tentando poetar de acordo com a modernidade que nos chegou há tantos anos. Sugiro que leia seus colegas Mariana Iannelli, Lélia Romero, ou a maravilhosa portuguesa Sophia de Mello Breyner Andersen.

Peço desculpas pelo atraso, e tentarei ser muito útil na avaliação e impressões de sua poesia. Na verdade, dada a subjetividade estilística, (seu jeito de absorver a frase), temática (roça, trabalho, ócio, memória, solidão) e de sua personalidade literária (atrevida, instigante, ousada), considero que o caráter principal da obra está no fato de os poemas parecerem, ao leitor, um conjunto de experimentações poéticas, várias muito bem-sucedidas, outras nem tanto.

Ora, isso é bom e mau ao mesmo tempo (Salvaguardo o titulo que é excelente!); na verdade, devo dizer (antes de falar sobre sua poesia) que a lírica moderna, ou pós-moderna, é avessa, segundo entendo, a rimas, estrofação regular, ritmo harmônico ou qualquer reminiscência da poesia do século XIX. Disso sabemos nós, leitores, desde Bandeira, Drummond, Pessoa; aliás, desde Baudelaire... O novo mundo (deles, do século XX), que nós ainda não substituímos por outro, trouxe a lírica para o cotidiano e para a liberdade, como dizia Bandeira, com “Estou farto do lirismo comedido”; ou como dizia Drummond: “Não rimarei a palavra sono/ com a incorrespondente palavra outono/Rimarei com a palavra carne/ ou qualquer outra, que todas me convêm.”

Essa libertação que tais poetas nos trouxeram e que tão poucos aproveitaram você a usa, e eu considero excelente a força de sua modernidade. (Ou seja, estou discordando plenamente de seu prefaciador).

O que o faz ainda (com todo o respeito) uma espécie de poeta aprendiz é o excesso (aqui , neste pequeno volume) de experimentalismos, tanto na forma como nas fôrmas poemáticas. Há em sua poesia algo dos poetas concretos, que, claro, valeram no seu tempo, mas já não servem para nada. E você absorve um pouco demais os poetas consagrados, como Bandeira, Drummond, etc. Ou seja, você adere, como homenagem estilística, imagino, aos poetas modernos. Isso também tem um lado bom e um lado ruim, e neste, fica parecendo epigonia... e não originalidade.

O que também ocorre, muitas vezes, é que sua poesia se debruça sobre o metalinguístico, e isso dá a sensação de cansaço, está fora de moda, digamos, desde João Cabral na década de 60. Por vezes, você cai no dogmático, na poesia política, o que não é bom (sim, Drummond falou disso tudo em A Rosa do Povo, mas não somos Drummond)...Cair para o ideológico na lírica não me parece um bom caminho.

Em outros momentos, que aponto adiante, me parece (coisa plausível, mas que deve ser superada), que você exagera em locuções adjetivas, pelo simples prazer de unir palavras.

Tenho diante de mim, sim, obra interessante, e a prova disso é a subjetividade aguçada e a grande inquietação pela observação do mundo (sentimento do mundo, diria Drummond) e isso é século XX, é ser contemporâneo de Drummond . (Mais uma vez seu prefaciador errou: ser século XX é ser contemporâneo e não “beletrista”, isso era século XIX, no pior momento do parnasiano aguado. Você está longe disso.)

Em resumo, Ari, antes de lhe dar observações pontuais: reconheço no seu trabalho um poeta em formação, de empenho sólido, que poderia, se quisesse, prosseguir, participando do amadurecimento que trazem os grupos de estudos poéticos. Não sei se existem em sua região. Em SP há vários. Gosto muito de sua epígrafe do Auden, mostra sua personalidade autocrítica, de transparente poeta e leitor sagaz E que aguenta o tranco da crítica. Isso é ser maduro.

Passo agora a comentar por páginas.

Vívidas

Epígrafe: excesso

Primeira Estrofe: Bom, com seu mergulho na subjetividade.

Terceira Estrofe: Fuga para o mundo social que interrompe com o nonsense o lirismo familiar. Isso não é bom.

O vigoroso movimento de mãos

Excelente; condensação de imagens. Dísticos

Terceira Estrofe: “dia muito rente” – muito bonito

Sem título, ou buraco em aberto

Muito apegado ao estilo de Drummond. Preocupação com o mundo, com a generalização da palavra “homem”. Sensação de dèja vu. Não considero original Homens/sombras/bombas/detonar: clichês

Numeração intencional/obscura?

“POVO em as ruas”: aqui vejo um desprezo louvável e corajoso pela sintaxe e organização. (isso é muito bom).

II.

“na praça hodierna”: A menção à palavra erudita coloca no âmbito da ironia. Bom.

Estupro coagido da Garota de Ipanema

O título destoa do poema.“n’ali”: causa estranhamento, parece gratuidade, gracinha do escrevinhador.

Pág. 21

Desestruturação da ordem sintática e extrema condensação: isso é bom, aliás, excelente.Reorganiza-se a união na última estrofe (nós/quatro/a sós).bom.

Catequese do alegre plagiador

Poema difícil; Excesso de exclamações.Terceira Estrofe nos encaminha com certa proposital obscuridade para o coletivo. Não gosto disso

Última Estrofe: de difícil compreensão, abandona o lírico em benefício do ideológico; é doutrinário, panfletário. Não considero um bom resultado.

Trabalho

Lirismo condensado expõe contraste “mundo/eu”;

“Ócio”: palavra abusada no uso. Eu tiraria.

O calor do interior

Título: rima ruim. Desprezo pela grafia padrão (começa com minúscula é bom); Mas o poema não funcionou : as rimas e verbos no infinitivo, “destruíram” as intenções líricas.Não vejo bom resultado.

VACAS NO CÉU DO INTERIOR

Não compreendo, mas deve ser um nonsense fundador da poesia, pois é título da obra. Não recomendo tal obscuridade. Gostaria, como leitor, de usufruir melhor do texto.

Distração

Muito bom, apesar de lembrar muito Drummond

Título destoa do tema do poema.

O amor

Terceiro verso: bom uso desprezador da “força” falsa das proparoxítonas;

Quinto verso da segunda estrofe: sugiro revisão da quebra dos versos

Última estrofe: a referência metalinguística ao poema “pequeno” é excelente.

Pág. 31

Bom – interrompe qualquer possibilidade de bucolismo com a gíria á moda do Drummond (“ETA vida besta, meu Deus”)

Pág. 32

Bonito

Pág. 33

Excelente, criação que é forte porque despreza a ordem sintática que não liberta; faz mais: destrói e para mostrar isso cria a rima.

Pág. 34

Idem pág. 33

Pág. 35

Idem pág. 33

Noventa versos (2002)

Título: aqui o poeta recolhe o lirismo para beneficiar a referência metalinguística. Dobra-se mais à construção que à emoção. O resultado é vago. Deixar de lado o lirismo não é bom. Vigora a ordem sintática e estrutural.“serão o berço” é clichê

“um retórico dar de ombros” é retórica engomada

II.

“fracos os poetas vivos”: metalinguagem meio gratuita.

III.

Há excesso de adjetivos, embora precisamente colocados

Esteta/obuses: vocabulário engomado.

Terceira, sexta, oitava e décima estrofes: CDA

“o avatar do credo”: palavra da moda, ficou perigosa.

O leitor perdeu as escassas referências de apego à(s) temática(s) do poema. Resultado ruim.

VI.

“Um só galo não fia manhã alguma;”: ouço João Cabral (diálogo com “Um galo não...”); MUITO APEGO ao poeta.

“o inacabado esconderijo em nós mesmos...”: ecoa um pouco Murilo Mendes.Cuidado com a epigonia...

Pág. 43

Bonito, experimental.

Pág. 45

Primeira estrofe: eco em CDA

Segunda estrofe: não gosto do experimental.

Governo da antimatéria

Referência ao medievo, mas obscura.

Sétima estrofe: interessante

Estrofes 10-12: há certo prazer excessivo com a palavra, com as locuções criadas. Daqui em diante, cansa o leitor;Quem é nosso herói?

O esquecimento

Nona estrofe: apego à construção;

Estrofes 11-13: lembra Jorge de Lima?

Tosse ou a tosse

Homenagem a Manuel Bandeira? Não acho bom o resultado.

Pág. 56

Ecoa o poema telegráfico de Oswald de Andrade

Pág. 57

Discordo da distribuição dos versos na página em branco.

Pág. 59

Maravilhosa consciência lírica.

Conclusão

Assim, Caro Ari, encerro dizendo-lhe que vale a pena prosseguir, tenha você 30, 40 ou 50 ou 80 anos. Vale a pena tentar afastar-se de seus modelos, pois o que chamei de experimentalismo é na verdade, um pouco de falta do próprio estilo. Há uma hora que temos de parar de ler poesia dos outros. Elas ecoam demais na gente. E, sem perceber, repetimos o que eles fizeram melhor que nós.

Atenciosamente, à sua disposição para dúvidas.

Márcia Ligia Guidin

Em dez de 2010

Revista Cult » O triunfo da beleza e da justiça

2011-03-18T12:22:00.000-03:00

Revista Cult » O triunfo da beleza e da justiça

As primeiras noites (poema)

2011-03-15T16:48:00.000-03:00

Um conto moral. Dois homens numa estrada escura, a solidão já basta em tê-los para o alcoolismo. Sem casuísmo, sem expectativa, sem forma de uma vez, o vento temporão flanando por entre o capim colonião, o mudo da madrugada (mais uma) sobre as presenças, seus cavalos. A lua inabitada e sobreposta, jazida. Aquele quer conhecer o desagravo que vigora no presente, longe, segundo o outro. Mesmo ali, juntos. Um conto moral é em algum lugar, é o que pudermos, amanhecidos.

Festa dos miseráveis - farsa sentimental em três atos (excerto)

2011-03-15T16:36:00.001-03:00

Personagens

Bilac/Ferdinando – poeta, pai do filho de Agnes

Agnes – grávida há quatro anos

Amália – mãe de Agnes

Regina – amiga e confidente de Amália

Heitor – irmão mais velho de Agnes

Plínio – segundo marido de Amália

Cândida, Bárbara e Rosita - internas do hospital de saúde mental

Dona Eva – avó centenária de Bilac, guardiã dos seus escritos

Dois policiais

Cenários

Primeiro Ato – Sala de estar da casa da família de Agnes

Segundo Ato – Sala de jantar da casa da família de Agnes

Terceiro Ato – o mesmo do Primeiro Ato

Primeiro Ato

(Palco escuro. Na boca de cena, à extrema direita do palco, acende-se um foco sob o qual está Heitor, saco de compras à cabeça, empunhando um violão).

Heitor (canta) – Na festa dos miseráveis

Burguês não pode entrar!

Na festa dos miseráveis

Burguês não pode entrar!

(Repete. O foco então se apaga e quando o palco ilumina-se, entram Amália e Regina).

Agnes (fora de cena) – Blá, blá, blá, blá, blá, blá, blá!

(Amália e Regina sentam-se ao sofá, atentas às palavras que vem de fora. Entreolham-se, Amália um tanto encabulada, Regina com curiosidade disfarçada).

Agnes (fora de cena) – Eu queria que você sentisse seu amor como sinto o meu: roliço, latejante, invasor de cada partícula expletiva do meu ser, ainda que furtivo, ainda que...

Regina (perguntando à Amália) – Expletiva?!

Amália (algo contrariada) – Já disse que ela já nem sabe mais o que fala!

Agnes (fora de cena) – Blá, blá, blá...

Amália (para Regina) – Agnes ainda se dá o trabalho de querer exigir desse moleque o mesmo sentimento – repulsivo, a bem da verdade – que ela diz ter por ele... Estou cansada de dizer que, depois de haver conseguido o que queria, o poetastro não tem mais nada a perder...

Regina (excessivamente meiga) – Ai, minha amiga, me corta o coração ouvir você contar estas coisas...

Amália (confidencial e queixosa) – Estou desabafando com você, Regina, porque você é de casa, sempre soube tudo sobre minha vida, já tivemos o mesmo amante... É claro que isto foi antes de eu conhecer o Plínio...

Regina (sarcástica) – Claro...

Amália - ... e apesar do esquecimento que você tem me dispensado ultimamente, na condição de minha melhor amiga, de você não guardo segredos...

Agnes (fora de cena) – Bilac, por favor, fale mais baixo, não grite, pelo amor de Deus!... Não!...

Amália (após uma pausa para ouvir o que disse Agnes) – Imagine! Agnes ficou grávida duas semanas depois de se conhecerem... Minha filha era virgem! Tenho certeza absoluta! Nós nunca havíamos conversado sobre sexo, eu tinha o maior receio de abordá-la com palavras que só fui ouvir depois de casada... (Pausa. Sem inflexão) E olha que eu estava apaixonada de verdade.

Regina (à parte, irônica) – Eu posso imaginar!...

Amália – Bilac forçou a minha filha, planejou tudo! (À parte) Com um calculismo que nem eu tenho nos meus melhores momentos!

Agnes (fora de cena) – Uma vez minha mãe disse que preferia ter um netinho a uma netinha...

Amália (para Regina) – O vagabundo não trabalha, nunca trabalhou, é evidente que quis colocar o burro na sombra engravidando a minha filha.

Regina (dissimulando) – É inacreditável! Se não fosse você quem me contasse, nunca acreditaria! E ainda por cima, e além de tudo...

Agnes (fora de cena) – Ah, Bilac! Não começa com isso de novo!...

Regina (continuando) - ... que além de haver acabado com o futuro da menina esse rapaz insinuou que esta gravidez interminável, complicadíssima, é fruto dos caprichos dela...

Amália (irônica) – Não!... Que a gravidez é coisa da imaginação dela, que aquela barriga nefasta que a minha filha arrasta para todo canto como uma maldição é... como foi mesmo que eu a ouvi dizendo... “um distúrbio de origem psicossomática”! Além do cinismo o outro quer passar ainda por especialista!

Agnes (fora de cena) – Como você é estúpido, exagerado... Sua ignorância me causa até enjôo!

(Grande pausa).

Regina (para Amália) – Olha Amália, eu não queria te aborrecer mais, mas ouvi umas coisas da Bernadete que não posso deixar de te contar.

Amália (curiosa) – A respeito de quê?!

Regina – Sobre esse rapaz, esse poeta: ele vende livrinhos de poesia nos bares mais imundos de Aurópolis, e de quem ele se aproxima, com aquele olhar vidrado, dizem que cheira mal, muito mal... (Após uma pausa, tentando perceber alguma reação da outra) Será que ele não usa drogas?

Amália (sem inflexão) – De onde a Bernadete o conhece? Como ela sabe da história?... Será que ela já comprou um dos livrinhos sujinhos dele? (Riso forçado, nervoso).

Agnes (fora de cena) – Eu estou é perturbada, muito perturbada com o que está acontecendo! Que palavreado chulo, vulgar, logo de você que é poeta! (Pausa). Se for menina será Rita, se for menino será Guilherme Vinícius...

Amália (dissimulando algum interesse) – Mas não é possível que esse miserável tenha espalhado essa infâmia por toda a cidade... Você sabe de mais o quê? O que mais falam?

Regina (saboreando cada palavra que pronuncia) – Você sabe né, Amália? Tudo é boato, conversa fiada, só que a Bernadete...

Amália – A Bernadete o quê? Fala!

Regina – O marido dela, o Ronaldo, como você sabe, é psiquiatra, e ele contou que esse Bilac já andou visitando o Saúde Mental, quer dizer, foi mandado à força pra lá dia desses.

Agnes (fora de cena, bonacheira) – Qual é, Bilac? Já começou com essa conversinha de poeta?

Regina – O Ronaldo reconheceu um livrinho que o outro trazia nas mãos, agarrado a ele como se aquele pedaço de papel pudesse salvá-lo de ser internado... O sujeito fugiu dos enfermeiros na hora da internação, quando percebeu; foram precisos quatro homens para agarrá-lo... Parece que foi de madrugada e quase ninguém viu.

Agnes (fora de cena) – Eu te respondo, meu querido: sim, você já fez algo do qual possa se arrepender, pois estou grávida!

(Grande pausa).

Amália (forçosa, num suspiro) – Coitadinha da minha filha, meu Deus!...

Agnes (fora de cena, firme, irônica) – Uma criança bem saudável, que a gente ame muito, Bilac! É disso que nós precisamos pra sermos felizes, seguirmos por um rumo do qual a gente não se arrependa!

Amália (de repente, para Regina) – Mas, Rê, mudando de pato pra ganso, como se diz, eu te chamei aqui pra outra coisa: o almoço dominical que fazia todo ano, lembra?

Regina (sem jeito) – Ah, sei, aquele em que você promovia o seu ato de caridade... Faz um tempão que não acontece, não é verdade?

Amália – Também, depois de tudo o que aconteceu na minha vida nestes últimos anos, não tinha condições psicológicas... Mas pra mim é insuportável ver por mais tempo a Bernadete levar os louros por tomar uma idéia minha.

Regina – Nos últimos anos ela tem realizado este almoço... Me convidou no ano passado... (Tossido). Mas eu não compareci... O fato de ela ter recebido o prêmio benemérito neste tempo tem colaborado pra eu e o Ronaldo mantermos a esposinha inerte...

Amália - Pois é, sabe aquelas doidinhas que o Ronaldo trata às próprias custas? Se eu as trouxesse pra comer aqui em casa, que tal, você viria?

Regina (vacilante) – Amália, eu...

Agnes (fora de cena, com voz chorosa) – Claro! Eu sou sua cúmplice... Ou será que não?

Regina (com receio) – Pense bem, hein, Amália. A Bernadete se arrependeu do almoço do ano passado, quando recebeu as tais internas do Saúde Mental; até implica agora com o marido por ele querer sustentá-las... O assunto das três quase sempre descamba para a religião, que o método do Ronaldo e dos responsáveis pelo tratamento é enfiar-lhes Deus goela abaixo, que discos-voadores existem e percebê-los, veja só!, é o único futuro de promissão que pode ter a raça humana...

Amália – A Bernadete já me ligou pra contar estes detalhes – a moral delas está inclusive baseada em que os costumes trazidos porventura pelo contato com os ETs possam fazer à sensibilidade humana... Repetem sempre as mesmas coisas, a mesma ladainha invariável! Mas tal situação por mais maçante que seja não deixa de ter o seu charme... Só que, meu bem, trazê-las até a minha casa vai mostrar àquela sonsa da Bernadete que ela não é a única disposta a “tudo pelo próximo”!

Regina – É verdade que depois do encontro com as doidinhas em sua casa o prestígio da Bernadete aumentou... Ela recebeu o “Mérito de Caridade” que a direção do Hospital – subentenda-se, seu marido – concedeu ano passado. Criou-se esse prêmio, a bem da verdade, por intermédio do Ronaldo, por tanta insistência daquela sonsa...

Amália – Pois então, eu não posso ser uma cidadã pela metade, posso? Tenho que levar este prêmio também!... Já está resolvido! Vou realizar este encontro, e preciso de sua ajuda pra convencer o Ronaldo a liberá-las – sei que isso é simples pra você, Rê... (Dá uma piscadela para a amiga).

Agnes (fora de cena) – Chega, chega de minimizar o sofrimento! Está tão insuportável que já escancarou as portas da realidade!... Será que você não percebe, Bilac?!

Regina (para Amália, sardônica) – A Bernadete vai adorar esta idéia, se a conheço...

Amália – Então, acha que isso não vale o sacrifício? Na próxima vez em que estiver com o Ronaldo veja se consegue lembrar-se de tocar no assunto, dando a entender que é coisa minha, ato de caridade e coisa e tal...

Regina – A mulher vai sair da cidade na quarta-feira, acho que vamos passar o dia inteiro juntos então. (Suspira com enfado).

Agnes (fora de cena) – Depois sou eu que não entendo nada! Ironia comigo não vai te levar a lugar nenhum, meu bem!

Amália (frívola) – É a chance! Conversa direitinho com ele...

(Ouve-se um sonoro tapa fora de cena, vindo da direção de onde Agnes discutia com Bilac. Ato contínuo, a moça solta um grito estridente de dor, e chora escandalosamente. Amália e Regina assustam-se, levantam-se em direção ao grito, mas Amália imediatamente estaca, impedindo a outra. Dá de ombros.)

Amália (num lamento) – Não posso interferir mais, infelizmente! Depois de quatro anos a coisa já tomou uma dimensão que, às vezes, não sei se o que machuca mais é a espécie de pessoa com quem minha filha se envolveu, ou se o impasse dessa gravidez que nunca chega ao fim...

(Nos bastidores, sobre os soluços de Agnes, alguém bate violentamente uma porta.)

Regina (curiosa) – Agnes está grávida a quatro anos!? Mas como isso é possível?

Amália – Quatro anos!... Já faz tanto tempo assim... Agnes parece que vai explodir, que vai dar à luz a qualquer momento, mas os médicos não se alarmaram... E olha que nós já consultamos todos os obstetras de Aurópolis e vários daqui da região. Todos sem exceção, a despeito da desorientação da minha filha, do seu estado emocional em pedaços – e que piora cada vez que vai a uma consulta – , os médicos não se mostram surpreendidos... O Castanheiro, que foi colega de turma do Plínio no colégio, teve o disparate de dizer que essa gravidez, ao contrário de ser uma anomalia, algo inédito...

Regina (sardônica) – O Dr. Castanheiro é aquele que foi pego num motel com outro sujeito usando lingerie...

Amália (enfática) – O próprio!

Regina – Pra ele tudo pode parecer natural, depois desse vexame!

Para o querubim Jean-Nicolas, aka Arthur Rimbaud

2011-02-25T23:17:00.002-03:00

Das lonjuras do perto

do agora

do sempre findo

indo de encontro ao nada

(a poesia é o nada mais importante) -

o menino em forma de demônio

o beduíno das planícies norte-normandas

do calor escalabroso do tráfico - e que armas são aquelas deus dos fanfarrões! -

targiversando entre saltitos cabarés verdes e prostitutas

o menino (oh, merde!)

faz a ourivesaria por demais gasta - todos somos poetas! -

do que agora sou eu

do que agora és

de nós que somos outros

(e para sempre por delicadeza a vida perdida)

entre mandriões

como sou eu

como agora és

de nós que somos todos

Revista Mnemozine - Augusto de Campos

2011-02-19T12:56:00.002-02:00

http://www.cronopios.com.br/mnemozine4/interface.html

The King's Singers - Creole Love Call

2011-02-19T01:07:00.000-02:00

Profissão: filósofo

2011-02-10T19:04:00.002-02:00

O Difícil Caminho da Filosofia ou Profissão Filósofo: do ato herético ao ato erótico[1]

Monica Aiub

São Vicente, 04 de agosto de 2002.

Durante o curso de Graduação em Filosofia, aprendi que dizer-me filósofa seria um ato herético, somente os grandes mestres, criadores de sistemas academicamente reconhecidos, com livros e livros publicados e aceitos pelas comunidades acadêmicas é que teriam direito ao uso de tal nome. Sentia-me constrangida quando alguém perguntava: “Você é filósofa?” E eu respondia: “Não”, ao que imediatamente se seguia: “Mas você não fez uma faculdade de Filosofia?”, e eu me colocava a explicar como poderia eu ter feito uma faculdade de Filosofia, ser professora de Filosofia e não ser uma filósofa.

E de fato não era, na medida em que também vivia num mundo cristalizado, com certezas prontas, com medidas exatas e meu questionamento crítico era tão crítico quanto o de uma consciência alienada às idéias prontas, só que idéias prontas de grandes mestres, que talvez se revirassem no túmulo por terem suas idéias repetidas como lições atemporais, muitas vezes destituídas de contexto e de sentido. Outros padeceriam em vida, outros ainda, lisonjeados com a imaturidade das citações, ririam da situação. Aos poucos fui sentindo necessidade de atualizar todas essas idéias, e conforme vivia cada momento, as questões surgiam de maneira mais consistente e apropriada, por serem questões de fato, por surgirem de vivências, de contextos próprios, por serem autênticas e não mero palavrório.

Com a prática pedagógica, aos poucos fui descobrindo que algumas crianças são mais filósofos do que muitos daqueles que freqüentaram os cursos de Filosofia, e que em seu questionamento sério e real, são capazes de maior profundidade, de grandes ensinamentos. Então a filosofia não era aquele saber consagrado e conceituado, restrito às academias, mas era uma saber da vida e para a vida... muitas descobertas, muitas vivências, muitos sons, cheiros, sabores, sentidos, idéias, pensamentos profundos e circundantes, belezas raras, que só acessamos se estivermos abertos a elas, se não nos deixarmos enterrar no comum, na rotina de ser e pensar como são e pensam os certos, os normais - e você leitor, é certo? É normal? Ou compartilha um pouco dessa insanidade, dessa loucura salutar que nos permite enxergar o mundo com outros olhos?

Mas afinal, por que abrimos mão de nossa tão linda capacidade de pensar para aderir pensamentos alheios, que talvez sejam lindos, talvez nem tanto, mas que muito provavelmente não consigam responder plenamente nossas questões? Por que desistimos de nos admirar com o mundo, de pesquisá-lo e nos contentamos com as respostas prontas? Talvez pela segurança e comodidade do lugar comum...

Mas isso não é filosofia, é senso comum. Repetir um palavrório acrítico, atemporal, nada significa. Saber que Sócrates ensinava que o sujeito ético é aquele que tem consciência do que faz, que age com conhecimento, de nada adianta se não agimos com conhecimento, com consciência do que fazemos, nem temos preocupação alguma com isso. Saber que Aristóteles propunha o equilíbrio do ser, a mediania como medida da virtude, não possui serventia se não temos idéia do que é o equilíbrio, ou se não o vivenciamos.

Então descobri que ser filósofo era colocar meus pensamentos e ações no mesmo caminho. Primeiro precisava conhecer minha realidade, buscar as possibilidades nela existentes, depois os meios para viabilizá-las e, por fim, agir no sentido que considerasse o mais acertado. Mas qual a garantia do acerto? Não há! Pois então qual a vantagem de tanta pesquisa, tanto trabalho. Não seria melhor viver ao sabor do vento? Deixando-me carregar por um destino, pelos seres mitológicos, pelas ondas do mar? E ainda assim seria eu responsável por aquilo que sou, por aquilo que fizesse da minha vida!

Mas como é difícil pensar! Às vezes dói, principalmente quando percebemos que o caminho trilhado foi construído por nossas próprias ações. Ações, ações em relações.

O filósofo caminha pela rua e herético chama-se, denomina-se filósofo... em seu caminho decide partir cristais e libertar vidas. Para libertá-las é preciso martelar, com muita força, os cristais que as aprisionam e ao fazê-lo temos a sensação de destruir o que está posto, macular o sagrado, ser herege em meio aos deuses mitológicos.

Aos poucos tomamos gosto por essa atividade, nos tornamos destruidores do estabelecido. Em meio aos cacos e estilhaços que restam em nossa existência, buscamos sabedoria para direcionar nossas idéias e ações.

Sabedoria... Onde está a sabedoria?

Estaria ela nos livros? Nas herméticas discussões acadêmicas, acessíveis apenas aos eleitos? Estaria ela no gesto acolhedor de um amigo? Ou talvez no compreender que todo conhecimento do mundo é pouco para construir um sábio? Não sei! Não sei! Novamente o ato herético daquele que se proclama filósofo: como não saber? Perguntas, perguntas, perguntas sem respostas...

Pode estar em qualquer lugar, em qualquer ação, no ato erótico da busca, do amor à beleza constituinte desta sabedoria que se encontra em nosso cotidiano, em cada momento vivido, em cada palavra e seus múltiplos significados, em cada gesto ou olhar, em ser e apenas ser, sem necessidade de proclamar.

Pesquisando na atividade clínica esses muitos modos de ser, compartilhando a vida das pessoas que freqüentam o consultório e compreendendo-as como são, percebo-me saindo do ato herético de proclamar-me filósofa e compreendo-me no ato erótico de exercer a atividade filosófica num constante construir compartilhado, num ininterrupto movimento de existir e tentar compreender o significado e a beleza da existência, mesmo nos momentos de dor e sofrimento, mesmo durante grandes choques e crises; sem perder de vista o horizonte circunstancial onde a vida acontece.

Trata-se de um caminho onde ao mesmo tempo posso acompanhar o movimento do universo circundante de cada pessoa que comigo compartilha a vida, de mim mesma e contribuir para as configurações desse todo, que ao mesmo tempo nos constitui e é por nós constituído. Compreender a dinâmica desse processo - e, devido a ela, as inúmeras possibilidades de ser, a beleza da diversidade que a singularidade da existência nos revela e, ao mesmo tempo, tentar vislumbrar o elo universal que perpassa toda a humanidade, em suas questões e ações, em seu pensar, ser e existir - constitui um ato erótico aos que o realizam, e herético aos que ainda não compreenderam sua dimensão.

[1] Artigo publicado no site www.filosofiaclinica.com.br em agosto de 2002.

Entrevista: Marilena Chauí

2011-01-04T17:55:00.000-02:00

Entrevista: Marilena Chauí

2011-01-04T17:25:00.004-02:00

do grande eucalipto
o dia alto enxerga
duas sombras

My Favorite Things - John Coltrane

2010-11-15T20:04:00.000-02:00

Observar e Absorver - Eduardo Marinho.flv

2010-11-11T13:31:00.000-02:00

Rolling Stones - Rocks Off (1972)

2010-11-05T19:25:00.000-02:00

Cálculo

2010-11-04T19:23:00.001-02:00

Chuvoso, obliterado, preguiçoso, frio.

É o dia seguinte ao Primeiro de Maio.

Quase não há trabalho a fazer

Onde antes tínhamos um grande ajuste de contas.

Se duas criaturas se juntam na obrigatoriedade

De ir pra casa no mesmo coletivo,

A conversa começa pelo cansaço e o descanso,

E passando pelo mau salário, descamba na maledicência.

Falar mal dos colegas é a predileção

Antes dos afazeres que temos com nossas coisas:

Faculdade, filhos, casa, poemas, dívidas.

São todos elos da mesma corrente repassada.

Nunca se é o fofoqueiro, muito menos o folgado,

Nunca o mandão, o lento, o que não faz nada.

Puxa-saco é fulano, mão-de-vaca é sicrano, o chefe é bravo.

Somos vítimas diárias de ataques à identidade.

É impossível trabalhar assim, sem condições,

Sem o devido reconhecimento – esse salário de fome! –

Nem podemos alimentar o sonho com o pão do trabalho.

E olha que fazemos mais do que podemos!

Cansamos de cobrir férias, faltas injustificadas, afastamentos,

Não cumprimos direito nem uma hora de almoço.

Fechamos ótimos negócios para a empresa

Graças ao crédito dos anos de serviços prestados.

Vários fornecedores nos conhecem e reconhecem.

Já ofertaram comissões, presentes, outro emprego,

Ganharam muito dinheiro às nossas custas,

Tanto quanto o patrão teria abençoado.

E o ônibus sacolejante e lotado é o palco lírico

Para dissertações as mais lógicas

Sobre o passageiro do lado e sua petulância

Em encostar-se nas pessoas a cada solavanco.

Não há como pedir favores, licença especial,

Cruzar os quatro cantos deste dia fechado em si

Com um riso de escárnio mal humorado nos rostos

Mais tristes do que cansados: vejam por si mesmos!

Sol amanhã é outra oportunidade perdida

Como foi a de hoje, como correm os dias soltos

Em roda do tempo a fluir o desgosto, chaga

Que dói de verdade – só que em terceiros.

Adoniran Barbosa e Elis Regina 1978 (completo)

2010-11-02T19:52:00.000-02:00

Guantanamera - Joseito Fernandez

2010-11-02T15:26:00.001-02:00

Beach Boys - Good Vibrations

2010-11-02T11:18:00.000-02:00

Tchaikovsky: Symphony No.6 Mov.III (Bernstein, NY Philharmonic) 4/6

2010-11-01T20:53:00.000-02:00

O que é o Iluminismo - Immanuel Kant

2010-10-25T19:35:00.001-02:00

1. Definição do Iluminismo

O iluminismo é a saída do homem de um estado de menoridade que deve ser imputado a ele próprio. Menoridade é a incapacidade de servir-se do próprio intelecto sem a guia de outro. Imputável a si próprios é esta menoridade se a causa dela não depende de um defeito da inteligência, mas da falta de decisão e da coragem de servir-se do próprio intelecto sem ser guiado por outro. Sapere aude!1 Tenha a coragem de servir-te da tua própria inteligência! – é, portanto, o lema do Iluminismo.

2. Dificuldade para o homem de sair do estado de menoridade

A preguiça e a vileza são as causas pelas quais tão grande parte dos homens, depois que a natureza há muito tempo os liberou da heterodireção (naturaliter minorennes), ainda permanecem de bom grado em estado de menoridade por toda a vida; e esta é a razão pela qual é tão fácil que outros se erijam como seus tutores. É tão cômodo ser menor! Se eu tiver um livro que pensa por mim, um diretor espiritual que tem consciência por mim, um médico que decide por mim sobre a dieta que me convém etc., não terei mais necessidade de me preocupar por mim mesmo. Embora eu goze da possibilidade de pagar, não tenho necessidade de pensar: outros assumirão por mim essa enjoada tarefa. De modo que a estrondosa maioria dos homens (e com eles todo o belo sexo) considera a passagem ao estado de maioridade, além de difícil, também muito perigosa, e provêm já os tutores que assumem com muita benevolência o cuidado vigilante sobre eles. Depois de tê-los em um primeiro tempo tornado estúpidos como se fossem animais domésticos e ter cuidadosamente impedido que essas pacíficas criaturas ousassem mover um passo fora do andador de crianças em que os aprisionaram, em um segundo tempo mostram a eles o perigo que os ameaça caso tentassem caminhar sozinhos. Ora, este perigo não é assim tão grande como se lhes faz crer, pois ao preço de alguma queda eles por fim aprenderiam a caminhar: mas um exemplo deste gênero os torna em todo caso medrosos e em geral dissuade as pessoas de qualquer tentativa ulterior.

É, portanto, difícil para cada homem particular desembaraçar-se da menoridade que para ele se tornou quase uma segunda natureza. Ele chega até a amá-la e, no momento, é realmente incapaz de servir-se de seu próprio intelecto, pois nunca lhe foi permitido colocá-lo à prova. Regras e fórmulas, estes instrumentos mecânicos de um uso racional, ou melhor, de um abuso de suas disposições naturais, são os laços de uma menoridade eterna. Mesmo que deles conseguisse se soltar, mais não faria que um salto inseguro até mesmo sobre os mais pequenos buracos, pois não estaria treinado a tais movimentos livres. Portanto, apenas poucos conseguem, com a educação do próprio espírito, desembaraçar-se da menoridade e apesar de tudo caminhar com passo seguro.

Que, ao contrário, um público2 se ilumine por si próprio é coisa grandemente possível; ou melhor, se lhe for deixada a liberdade, é quase inevitável. Nesse caso, com efeito, se encontrarão sempre, até entre os tutores oficiais da grande multidão, alguns livres pensadores que, depois de terem sacudido de si o jugo da tutela, espalharão o sentimento da avaliação racional do próprio valor e da vocação de todo homem a pensar por si próprio. A este respeito há o fenômeno singular de que o público, que em um primeiro tempo foi colocado por aqueles sob tal jugo, os obrigue depois ele próprio a aí permanecerem, tão logo tenham a isso instigado aqueles de seus tutores que fossem eles próprios incapazes de qualquer esclarecimento. Semear preconceitos é tão perigoso exatamente porque terminam por recair sobre seus autores ou sobre os predecessores de seus autores. Por isso o público pode chegar ao esclarecimento apenas lentamente. Talvez uma revolução poderá, sim, determinar a liberação em relação a um despotismo pessoal e de uma opressão ávida de ganho ou de poder, mas nunca uma verdadeira reforma do modo de pensar. Ao contrário: novos preconceitos servirão da mesma forma que os antigos para colocar no andador a grande multidão de quem não pensa.

3. Condição essencial para o Iluminismo é a liberdade de fazer uso público da razão

Todavia, para esse esclarecimento não é preciso mais que a liberdade; e precisamente a mais inofensiva de todas as liberdades, isto é, a de fazer uso público da própria razão em todos os campos. Mas em todos os lugares ouço gritar: não raciocineis! O oficial diz: não raciocineis, mas fazei exercícios militares! O intendente de finanças: não raciocineis, mas pagai! O clero: não raciocineis, mas acreditai! (Há apenas um único senhor no mundo3 que diz: raciocineis o quanto quiserdes e sobre tudo aquilo que quiserdes, mas obedecei!). Aqui existe, em todo lugar, limitação da liberdade.

a. Uso público e uso privado da razão

Todavia, qual limitação é obstáculo para o Iluminismo, e qual não o é, ou melhor, até o favorece? Respondo: o uso público da própria razão deve ser livre em todo tempo, e apenas ele pode atuar o esclarecimento entre os homens; o uso privado da razão, ao contrário, pode muito freqüentemente sofrer estreitas limitações, sem que por isso o progresso do esclarecimento seja particularmente obstaculizado. Entendo por uso público da própria razão o uso que alguém faz dela, como estudioso, diante de todo o público dos leitores. Chamo, ao contrário, de uso privado da razão aquele que a um homem é lícito fazer dela em certa profissão ou função civil da qual é investido. Ora, para muitas operações que se referem ao interesse da comunidade é necessário certo mecanicismo, pelo qual alguns membros dela devem se comportar de modo puramente passivo em que mediante uma harmonia artificial o governo os induza a concorrer aos fins comuns ou ao menos a não contrastar com estes. Aqui, obviamente, não é permitido raciocinar, mas deve-se obedecer. Todavia, enquanto ao mesmo tempo estes membros da máquina governante se consideram como membros de toda a comunidade e, mais ainda, da sociedade cosmopolita, e são, portanto, na qualidade de estudiosos que com os escritos se dirigem a um público no sentido próprio da palavra, eles podem certamente raciocinar, sem com isso lesar a atividade à qual estão destinados como membros parcialmente passivos. Desse modo, seria bastante pernicioso que um oficial, ao qual foi dada uma ordem por seu superior, quisesse em serviço publicamente raciocinar sobre a oportunidade e a utilidade dessa ordem: ele deve obedecer. Mas é iníquo impedir que ele, na qualidade de estudioso, faça suas observações sobre erros cometidos nas operações de guerra e as submeta ao julgamento de seu público. O cidadão não pode se furtar a pagar os tributos que lhe são impostos; e uma crítica inoportuna de tais imposições, quando devem ser executadas por ele, pode até ser punida como escândalo (pois poderia induzir a desobediências generalizadas). Contudo, este não age contra o dever de cidadão se, como estudioso, manifestar abertamente seu pensamento sobre a inconveniência ou também sobre a injustiça destas imposições. Dessa forma, espera-se que um eclesiástico ensine o catecismo aos aprendizes e à sua comunidade religiosa segundo o credo da Igreja da qual depende, porque é com esta condição que ele foi assumido; mas, como estudioso, ele tem a plena liberdade e até a tarefa de comunicar ao público todos os pensamentos que um exame severo e bem intencionado lhe sugeriu a respeito dos defeitos daquele credo, e também suas propostas de reforma da religião e da Igreja. Nisso não há nada de que a consciência possa tornar-se culpada. Aquilo que ele ensina como parte de sua profissão, como funcionário da Igreja, ele de fato o expõe como algo em torno do qual não tem a liberdade de ensinar conforme suas próprias idéias, mas que tem a tarefa de ensinar segundo as instruções e em nome de um outro. Ele dirá: nossa Igreja ensina isto e aquilo, e estas são as provas de que ela se vale. Toda a utilidade prática que pode derivar para sua comunidade, ele portanto a tirará dos princípios que ele próprio não subscreveria com plena convicção, mas a cujo ensinamento pode em todo caso se empenhar porque não é de modo algum impossível que neles não se encontre alguma verdade, e em todo caso, ao menos, neles não se encontra nada que contradiga a religião interior. Se, ao contrário, acreditasse encontrar aí algo que a contradiga, ele não poderia exercitar sua função com consciência; deveria demitir-se. O uso que um ministro de ensino oficial faz da própria razão diante de sua comunidade religiosa é, portanto, apenas um uso privado; e isso porque aquela comunidade, por maior que seja, é sempre apenas uma reunião doméstica; e sob este aspecto ele, como padre, não está livre e não o pode sequer ser, pois exerce um cargo que lhe vem de outros. Ao contrário, como estudioso que fala com os escritos ao público propriamente dito, isto é, ao mundo e, portanto, como eclesiástico no uso público de sua própria razão, ele goza de uma liberdade ilimitada de valer-se de sua própria razão e de falar por si mesmo. Que os tutores do povo (nas coisas espirituais) devam por sua vez permanecer sempre na menoridade é um absurdo que tende a perpetuar os absurdos.

4. Criar obstáculos contra o progresso das luzes é um crime contra a natureza humana

Contudo, uma sociedade de eclesiásticos, por exemplo, uma assembléia eclesial ou uma venerável “classe” (como ela se autodefine entre os holandeses), não teria por acaso o direito de obrigar-se por juramento a certo credo religioso imutável, para exercer de tal modo sobre cada um de seus membros e, por meio deles, sobre o povo uma tutela contínua e até para tornar eterna essa tutela? Eu digo que isso é de fato impossível. Tal contrato, dirigido a manter a humanidade para sempre longe de qualquer progresso ulterior no esclarecimento, é irritante e nulo de modo absoluto, mesmo que fosse sancionado pelo poder soberano, pelas Dietas imperiais e os mais solenes tratados de paz. Nenhuma época pode coletivamente empenhar-se com juramento a pôr a época sucessiva em uma condição que a coloque na impossibilidade de estender seus conhecimentos (sobretudo quando são tão necessários), de libertar-se dos erros e em geral de progredir no esclarecimento. Isso seria um crime contra a natureza humana, cuja originária destinação consiste justamente nesse progresso; e, portanto, as gerações sucessivas estão perfeitamente legitimadas a rejeitar tais convenções como não autorizadas e ímpias. A pedra-de-toque de tudo aquilo que se pode impor como lei a um povo está no quesito: um povo pode impor a si próprio tal lei? Isso sim seria uma coisa possível, por assim dizer, na espera de uma lei melhor e por breve tempo determinado, com o fim de introduzir certa ordem, mas com a condição de que entrementes se deixe livre todo cidadão, sobretudo o homem de Igreja, de fazer sobre os defeitos da instituição vigente suas observações publicamente, em sua qualidade de estudioso, isto é, mediante seus escritos; e isso enquanto a ordem constituída se mantiver sempre em vigor até que as novas visões nessa matéria não tenham alcançado no público tanta difusão e crédito que os cidadãos, com a união de seus votos (mesmo que não de todos), estejam em grau de apresentar ao soberano uma proposta dirigida a proteger as comunidades que estivessem de acordo para uma mudança para melhor da constituição religiosa segundo suas idéias, e sem prejuízo para as comunidades que, ao contrário, pretendessem permanecer na antiga constituição. Mas entrar em acordo para manter em vigor, mesmo que apenas pela duração da vida de um homem, uma constituição religiosa imutável que ninguém possa publicamente pôr em dúvida, e com isso anular por assim dizer uma fase cronológica do caminho da humanidade para sua melhora e tornar essa fase estéril e por isso mesmo talvez até danosa para a posteridade, não é absolutamente lícito. Um homem pode, de fato, por sua própria pessoa, e também em tal caso apenas por certo tempo, diferir de iluminar-se sobre aquilo que ele próprio é destinado a saber; mas renunciar a isso para si e, mais ainda, para a posteridade, significa violar e calcar aos pés os sagrados direitos da humanidade. Ora, aquilo que nem sequer um povo pode decidir a respeito de si próprio, menos ainda o pode um monarca a respeito do povo; com efeito, seu prestígio legislativo se funda precisamente sobre o fato de que em sua vontade ele resume a vontade geral do povo. Embora ele vigie para que toda verdadeira ou presumida melhora não contrarie a ordem civil, ele não pode de resto senão deixar seus súditos livres de fazer o que crêem necessário para a salvação de sua alma. [...] O monarca acarreta detrimento à sua própria majestade caso se intrometa nessas coisas, considerando que os escritos nos quais seus súditos colocam às claras suas idéias sejam passíveis de controle por parte do governo, tanto se ele faz isso invocando a própria intervenção autocrática e expondo-se à reprovação de que Caesar non est supra grammaticos,4 como, e com maior razão, se ele abaixa seu poder a ponto de sustentar o despotismo espiritual de algum tirano em seu Estado contra todos os outros seus súditos.

5. A época atual é “de iluminismo”, e não uma época “iluminada”

Se agora perguntarmos: nós, atualmente, vivemos em uma era iluminada? então a resposta é: não, e sim em uma era de iluminismo.Que na situação atual os homens tomados em massa já estejam em grau, ou que também possam ser colocados em grau de valer-se seguramente e bem de seu próprio intelecto nas coisas da religião, sem a guia de outros, é uma condição da qual ainda nos encontramos muito distantes. Mas que a eles, agora, esteja aberto o campo para trabalhar e emancipar-se para tal estado, e que os obstáculos à difusão do esclarecimento geral ou à saída da menoridade a eles próprios imputável pouco a pouco diminuam, disso temos, ao contrário, sinais evidentes. [...]

Um príncipe que não crê indigno de si dizer que considera seu dever não prescrever nada aos homens nas coisas de religião, mas deixá-los nisso em plena liberdade, e que, portanto, afasta de si também o nome orgulhoso da tolerância, é ele próprio iluminado e merece que o mundo e a posteridade reconheçam ser digno de elogio como aquele que por primeiro emancipou o gênero humano da menoridade, ao menos por parte do governo, e deixou livre cada um de valer-se de sua própria razão em tudo aquilo que é questão de consciência. [...] Este espírito de liberdade se estende também para o exterior, até o ponto em que ele deve lutar contra obstáculos exteriores suscitados por um governo que entende mal a si próprio. O governo, com efeito, tem em todo caso diante dos olhos um resplandecente exemplo que mostra que a paz pública e a concórdia da comunidade nada têm a temer da liberdade. Os homens se empenham por si mesmos para sair pouco a pouco da barbárie, contanto que não se recorra a instrumentos artificiais para nela mantê-los.

6. O Iluminismo deve se referir sobretudo às coisas de religião

Coloquei particularmente nas coisas de religião o ponto culminante do esclarecimento, isto é, da saída dos homens de um estado de menoridade que deve ser imputado a eles próprios; em relação às artes e às ciências, com efeito, nossos regentes não têm nenhum interesse de exercitar a tutela sobre seus súditos. Além disso, a menoridade em coisas de religião é entre todas as formas de menoridade a mais danosa e também a mais humilhante. Mas o modo de pensar de um soberano que favorece aquele tipo de esclarecimento vai ainda além, pois ele vê que até em relação à legislação por ele estabelecida não se corre perigo em permitir aos súditos fazer uso público de sua razão e de expor publicamente ao mundo suas idéias sobre um melhor arranjo da própria legislação, até criticando de modo aberto a existente. [...]

7. Um paradoxo: uma liberdade civil maior põe maiores limites à liberdade do espírito do povo

Todavia, também é verdade que apenas aquele que, iluminado ele próprio, não tem medo das sombras e ao mesmo tempo dispõe a garantia da paz pública de um exército numeroso e bem disciplinado, pode enunciar aquilo que uma república não pode arriscar-se a dizer: raciocinai o quanto quiserdes e sobre tudo aquilo que quiserdes; apenas obedecei! Revela-se aqui um estranho e inesperado curso das coisas humanas; como, de resto, em outros casos, considerando esse curso em tamanho grande, quase tudo nele parece paradoxal. Um maior grau de liberdade civil parece favorável à liberdade do espírito do povo, e todavia põe a ela limites intransponíveis; um grau menor de liberdade civil, ao contrário, oferece ao espírito o espaço para desenvolver-se com todas as suas forças. Portanto, se a natureza desenvolveu sob este duro invólucro o germe do qual ela toma o mais inteiro cuidado, isto é, a tendência e vocação para o livre pensamento, esta tendência e vocação gradualmente reage sobre o modo de sentir do povo (motivo pelo qual este, pouco a pouco, torna-se sempre mais capaz da liberdade de agir) e finalmente até sobre os princípios do governo, o qual percebe que é vantagem para si próprio tratar o homem, que doravante é mais que uma máquina,5 de modo conforme com a dignidade que ele tem.

I. Kant, Resposta à pergunta: o que é o Iluminismo? (1784).

João Gilberto - Eu Vim da Bahia

2010-10-18T20:08:00.000-02:00

Kant e Foucault: Modernidade e Pós-Modernidade 2

2010-09-26T00:18:00.000-03:00

Kant e Foucault: modernidade e pós-modernidade 1

2010-09-26T00:17:00.000-03:00

Demônios da Garoa - Progréssio (Conselho de mulher)

2010-09-25T23:30:00.000-03:00

Lestics - Travessia

2010-09-19T21:26:00.000-03:00

Poemonólogo do louco municipal

2010-09-04T15:13:00.000-03:00

“Rigor e lucidez na intensidade”

Murilo Mendes, Tempo espanhol

“(...) simão morreu-se a tereza o luiz o louco foi´mbora maldição eu não me pagou devia cinco mil contos de réis pro meu pai pra mim o márcio também ficou com tudo de ir ver a mãe desgranhento em aí deixou pra trás tudo os nós dois pra nós dois pra mas eu tinha avisado eles do rubens também morreu he he he eu gostava dele mas ia pescar eu com´eu pai mas ele fisgou um curimba de oito quilo nunca vi aí tonto foi oferecer pro capataz também miserável seo inácio morreu nas sete cruz he he he o augusto-gustinho depois virou capataz também miserável quando a gente era moleque me batia he he he batia mesm´ ordinário mas o bicho morreu e não me pagou os cinco mirréis a tereza morreu e a rosa (...) pra pasárgada lá sou amigo do dono tenho a bendita flor que eu quiser sei lá também na cama no chão na zona que euzinho quiser pois então o juca o miguel too late (...)

Pequeno tratado escatológico sobre a negação

2010-08-15T21:18:00.001-03:00

Um arroto é um poema. Dos mais sonoros.

Um soco é um poema. Na cara.

Merda de pardal no ombro: outro poema.

Qualquer hipérbole, dinheiro de tráfico, vossa fome de sexo.

Nos diz respeito a lírica cediça.

(Este, descontados os juros e a mora , pode até ser um poema).

16.07.2006

domingo

Sem sim nem não

2010-08-01T08:36:00.000-03:00

“É isso. Sem pena do leitor.”

Dylan Thomas

As lucifundidas e ferruginosas flores ali escamoteiam

A beleza que outrora nelas resvalou, e era corpo presente;

Mas agora, feito um espasmo mouco e soerguido,

O jardim se avulta e avoluma como câncer enraizado.

Os olhos trespassados de agônica dor despejam o sangue

Vindo das feridas podrirrotas do inquilino asceta

Que, remoto de louvores, jaz carcaça prenhe de sentido

À espera do deus pagão que o venha atestar jazido.

Invertebrados vaporizam diante do purulor desta atmosfera;

Sacrílegos onanizam seu profetizado, escarcéu de rostos

Desfigurados, glosa de eternidades de urros e estertores,

Cobrindo as cabeças carcomidas do zumbido e das fezes.

Celebremos! Celebremos o tétrico, o escorço dos quase-vivos

Obrados em suas quase-vidas, findas no verme outro!

São Paulo, 2010.

Mozart Symphony 41 K 551 - Molto Allegro

2010-07-27T20:51:00.000-03:00

Depois da Cidade

2010-07-27T20:48:00.000-03:00

Agora que procuras o verso ideal, que inicie o novo poema

E encerre um primeiro, agora que é maior o malogro.

E tu bem sabes o tamanho disto, a distância entre o que acham e o que corriges.

Menores assim as premissas que te cabem.

O teu verso parco, o teu desgosto, o teu sorriso inócuo (inócuo porque és incipiente),

O teu abraço desajeitado, a tua eterna obra em aberto.

É depois da cidade que os suspiros se ajustam.

É depois da cidade, esta que nunca foi tua, onde não existem mais motivos.

O coração não foi nunca mais aquele pedaço esquecido do acaso,

E o escopo largo dos sorrisos escamoteia a nuvem negra sobre a cidade

Enquanto as portas se fecham a toda prova

E os guizos nos pescoços das crianças gemem como elos achados de uma fantasmagoria.

Por conta do que vai escrito não houve mais recusa sob hipótese nenhuma.

O trem suburbano viajando na madrugada para mais um dia de trabalhos forçados,

E o dinheiro estará lá, contado, e o infeliz também estará lá , com certeza.

O coração bate compassado como numa marcha.

Existem aqui cadafalsos em cada pendência.

Cada passagem e sua impossível sentinela esquálida parafraseando a metamorfose dos fracos a deitar a vista

Sobre os cumes elevadíssimos da competência – ai! competência à paga de tanta fuleiragem:

O morto futuro antevê o seu defunto.

Se toda a palavra fosse uma alegria, uma consonantal alegria impronunciável (?),

E aqui nada haveria como vai; amanhã é sábado, não levar consigo os escrutínios.

Às vezes é tudo o que se avista daqui: grandes pensamentos terminam em ócio,

Embora o miocárdio seja insistente na sua jornada finita.

O sangue reticente foi o alvo que agora a seta difusa não quererá mais atingir,

Seu modelo principal foi o pecado , a multa que a parafernália dos íntimos não observa.

Aqui estarias saturado de incompetência e desespero,

E sabemos que ninguém advogará em sua causa, coadjuvante que és na esfera do lindo.

Isto

2010-07-20T20:09:00.002-03:00

isto

nem parece ser

isto

ou aquilo que pudesse parecer

o cone o nome o cálculo

isto

não é um anátema

nem uma cidade

isto

talvez famigerado

não é a pedra do drummundano não é nem

isto não se faz não desse jeito também não

(faz de novo?

fazer o quê?!)

I S T O

Santos de todos os tempos

2010-07-04T11:58:00.000-03:00

“Não me venham com a problemática que eu tenho a solucionática!”

Dadá Maravilha

“Uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa...”

Neném Prancha

1 Beethoven, L. van

4 Os 5 Beatles

2 e. e. cummings

6 Malcolm X

3 Gilberto Passos Gil Moreira

5 Haroldo, Augusto e Décio

8 Jenny Marx, a mulher do diabo

10 Pelé

11 Ri-ve-li-no

7 Bento de Spinoza

9 Álvaro de Campos

Técnico: Rosa Luxemburgo

O Disco dos Simios - de Larissa Marques (novo upload)

2010-07-04T11:43:00.000-03:00

Elis Regina - "Ladeira da Preguiça" - Ensaio - MPB Especial

2010-06-29T20:39:00.000-03:00

Miles Davis - Herbie Hancock - Wayne Shorter - Ron Carter -

2010-06-27T16:29:00.000-03:00

Primeiro poema da contrição

2010-06-27T14:56:00.000-03:00

1.

A vida é difícil o bastante para que a compliquemos

Com palavras que apenas nós entendamos.

2.

É melhor sem o agravar da sintaxe, sem a semântica impenetrável dos poemas

Desejosos de notoriedade e esclarecimento.

3.

A vida já não oprime mais, a vida não é mais vida se despojada

Do simplificado, do significado quase oculto do simples.

4.

Nossa potência, o ato desavisado e gratuito

De ser bom a si mesmo, de não cometer crueldades consigo

E com o mundo estertorado em que vivíamos.

5.

Nossa sabedoria, achar belo o mais dos dias, que ora será poema

Consagrado da crise passada, em branco.

6.

Cada palavra dita – cada palavra a dizer, alçada nossa.

São Paulo, 20 de março de 2010.

O reservatório

2010-06-19T12:38:00.000-03:00

(Falta uma citação de V. Nabokov)

Talita, menina dos olhos dos pais, da patroa, do(s) namorado(s). Talita, e em seu flanco o desejo inarredável do gozo e da sorte, e Freud, o gatinho das vizinhanças, que muro algum continha, era a sua flor mimosa, outra flor. Talita, Ta-li-ta, e expatriados os olhos de todos os Humbertos que a vissem na penumbra, da penumbra, nada obliteram. O presente já sabia qual, já sabiam todos há tempos, o carinho recebido por outrem como uma benção, todos desejavam o presente, dá-lo. Talita é seu aniversário todos os dias de sua vida, saberão lá o que é isso, uma primeira vez, aqueles que lhe aprouver. Talita, ou o capricho em pessoa, e espíritos zombeteiros a visitarem a tormentosa moça, sabidos, e lhe fecharem os olhos enormes.

João Gilberto - Pra Que Discutir Com Madame - São Paulo - 1994

2010-06-15T21:06:00.000-03:00

No trem

2010-06-11T21:31:00.000-03:00

Um homem morreu de frio, hoje,
Na Estrada do Ingaí, Barueri, São Paulo.
Vi seus pés maltrapilhos sob a caixa de papelão aberta que cobria o corpo mudo.

Colocaram aquele cobertor inútil durante a noite; achavam que ele ainda dormia.

Hipotermia, pode dizer o legista, mas isto nada mudará,
Não o destino de seu desencanto, de seu desapego final com o mundo.

Aquilo que um dia foi um sujeito – um homem de bem?
Um mendigo? Um outro? – aquilo que um dia
Foi a insistência de um corpo a ocupar um espaço no cosmo,

Um evento físico que tinha a ambição de um tijolo –
Até um tijolo quer ser alguma coisa, quer ser uma parede -,

Aquilo, dizíamos, ainda há de enfrentar (indiferente agora) o frio escasso de um túmulo,
A temperança pouca de um derradeiro abandono, que a vala lhe trará.

Um homem morto de frio não é um homem morto de fome:
Já não é um sonho. Um homem morto de frio já não é um sentido, um sentimento.
Um homem que morreu de frio é já um olhar

Lançado a seus pés, a algo de seu corpo mudo,
Que no vazio de sua presença quer fazer-se, quer achar-se,

Uma espécie de, uma possibilidade, um gemido.

Mahler: Symphony No. 5: Part III: Mov. 5 - Part 2 of 2

2010-05-30T21:50:00.000-03:00

Meu amigo, o Leitor: marcas para o leitor que eu imagino

2010-05-29T07:11:00.000-03:00

Por Jorge Miguel Marinho

▪ O leitor que eu imagino é como o escritor que faz de cada livro a promessa do livro posterior.

▪ Ele sempre termina a leitura de um livro com o sentimento, calmo e voraz, de recomeço.

▪ Ele também nunca lê um livro querendo apenas entender ou decifrar o que o livro quer dizer – ele recria o que o livro nem sabe que é capaz de sugerir.

▪ O leitor que eu imagino é mais criativo quando pergunta e menos quando responde – o livro adora ser eternamente uma indagação.

▪ O leitor que eu imagino nunca tem intenções muito objetivas, ou tem desde que elas não suplantem as tensões e atenções para aquilo que ele não espera e é pura surpresa – a página melhor de um livro.

▪ Ele também nunca sabe e nem tem interesse de saber quantos livros leu na vida porque, para o leitor que eu imagino, cada livro que ele leu pelo desfrute do prazer é tanto e cada leitura de cada livro são tantos livros dentro de um livro só, que é impossível até imaginar.

▪ Mas ele sabe muito bem que, por pior que seja um livro, pela própria natureza do livro que impõe ao leitor uma atenção e um interesse especial, a vida seria sempre menos do que ela é, sem o livro.

▪ O leitor que eu imagino quer que o livro seja ele, o próprio leitor, e escreve nas beiradas da página o que o livro quis dizer e sobretudo o que não quis dizer – este leitor que eu imagino não tem escrúpulos e muito menos medo de rabiscar o livro para poder assim ficar e existir dentro do livro e fazer de uma palavra, de uma frase, de uma página, ao menos uma parte do seu modo de ser.

▪ O leitor que eu imagino lê nos livros as situações mais conhecidas por ele sempre com olhos de primeira vez – por isso mesmo ele chama sempre as palavras de um livro de “palavras de revelação”.

▪ Quando está lendo, ele fica sempre à distância de meio braço do livro para ficar mais dentro dele.

▪ Ele, o leitor que eu imagino, amplia, alarga, expande o ego e ganha mais espaço para acolher e hospedar cada vez mais personagens e gente dentro dele e igualmente se tornar cada vez mais “solidário”, depois de cada livro que lê.

▪ Este leitor que eu imagino, não poucas vezes, lê, relê, interrompe a leitura e esquece voluntariamente o livro que tem nas mãos, vivendo a plenitude “provisória” de esquecer o livro, para poder imaginar e sentir saudade dos livros que ainda não leu.

▪ Em alguma parte ou em grande parte do livro, o leitor sabe ou imagina saber, com rara e sensível profundidade, o que o escritor escreveu por rara intuição.

▪ Ele interrompe mais uma vez a leitura, mesmo quando ela é inadiável, pelo prazer de fingir que o livro não existe por um momento e, de repente, poder lembrar que o livro é de verdade e ele, o leitor, pode voltar a ser feliz.

▪ O leitor que eu imagino é obstinado por livros, sobretudo pelos livros que ainda não existem e mais ainda por aqueles livros que parecem que nunca vão existir e, além de toda esta obsessão, tem verdadeira adoração pelos livros dos outros, justamente por aqueles que não são os seus.

▪ O leitor que eu imagino nunca é capaz de saber o momento exato em que abriu e iniciou a leitura de qualquer livro – ele precede e pressupõe a história de um livro antes de começar a ler.

▪ Ele é generoso e exercita voluntária e voluntariosamente a humildade de buscar nos livros o desconhecido e, mesmo conhecendo a realidade mais familiar de um determinado livro, faz questão de tramar um diálogo com ela, como realidade que nunca viveu.

▪ Ao menos muitas vezes ou quase sempre na vida do leitor que eu imagino, ele pede, compra, empresta e até rouba livros sabendo muito bem que ele não vai ter tempo o bastante para ler todos os livros que tem.

▪ Ele vive – e como vive – todos os personagens possíveis e impossíveis na real fantasia dele e na fantasia real dos livros, porque também sabe e lamenta não ter tempo ao menos suficiente para viver e acolher na sua vida a vida deles. Esta é a marca mais humanamente política do leitor que eu imagino.

▪ Este mesmo leitor sabe como ninguém que, se ler não salva, não ler salva menos ainda, às vezes não salva nunca.

▪ Ele lê devagar, senta e lê muito devagar, vive as palavras vagarosamente, mesmo quando a virada da página é mais rápida que o pensamento ávido do que virá depois.

▪ Ele também nunca teve ou terá um autor predileto – ele pode sim ter a predileção por um único escritor.

▪ Cada leitor que eu imagino conhece a infelicidade de perto e até se oferece à experiência de ser infeliz, porque carrega sempre com ele uma bagagem que não oferece o menor perigo de extravio: a certeza de ter simplesmente a felicidade de ler sempre e para sempre, porque ler não acaba nunca, ler ele pode sempre.

▪ É preciso saber atribuir sentidos às palavras, criar sentidos ou até mesmo inventar os sentidos de um livro para ser o leitor que eu imagino, escrevendo e recriando o livro na sua solidão povoada de gente ou junto com o autor do livro que é seu.

▪ Ele acredita no livro sempre desconfiando – afinal, livro algum é absolutamente fiel às palavras que ele mesmo escreve, seja este livro de que gênero for.

▪ E ele brinca seriamente com as palavras porque ler é puríssimo prazer e faz sonhar nas palavras os sonhos mais reais de todos os leitores.

▪ É destino e missão do leitor que eu imagino aprender a escutar as palavras e as idéias e os silêncios de um livro, sem que ele, o livro, faça o menor apelo para ser ouvido pelo leitor – o livro não faz coisa alguma, o livro apenas é.

▪ É igualmente necessário e urgente saber subverter e inverter as palavras de um livro, armar ludicamente uma confusão de sentidos por vários dias para poder ler, num certo dia, o livro com um suposto sentido de exatidão.

▪ É da enseada mais presente do leitor que eu imagino a palavra que ilumina a realidade e cabe a ele, o leitor, fazer emergir dela, a palavra, o dom de clarear, mas com aquela sabedoria de que não é abrindo mão de todas as sombras do imaginário das palavras que se alcança o melhor foco de luz do seu poder de imaginação.

▪ O leitor que eu imagino é todos os dias e a vida inteira um leitor, ainda que seja o leitor de um livro só ou passe temporadas infinitas sem reviver a experiência imperdível de ler de fato, ancorado como ele permanece nos portos de passagem da memória e da imaginação.

▪ O leitor que eu imagino dá oportunidade ou hospedagem de leitura a todo e qualquer escritor num gesto de atração e recusa, para ser quase definitivamente implacável com os livros que rejeita e solidariamente acolhedor com os livros que estão destinados a ficar com ele.

▪ O leitor que eu imagino só eventualmente, ou por necessidade de sobrevivência, busca o conhecimento utilitário ou pragmático dos livros, mas nunca, jamais, em tempo algum abre mão da leitura como uma das experiências mais felizes de ter um livro nas mãos e mais a expectativa e a vivência circunstancial de ler.

▪ Para cada leitor que eu imagino existe um livro escrito especialmente para ele, igual a um amor predestinado, ainda que este encontro viva somente no imaginário de quem lê como quem ama e ama como quem lê.

▪ O leitor que eu imagino é o personagem principal da história mais incrível que alguém jamais escreveu, mas que parece tão possível para ele como dobrar uma esquina heroicamente, naquele ponto limiar em que viver é uma promessa e o livro existe para fazer viver mais, ao menos um pouco mais ou eternamente, o que é matéria viva e não pode nunca morrer.

Publicado no CRONOPIOS.com.br, Maio de 2010.

GOSPEL TRHU.wmv

2010-05-27T20:24:00.000-03:00

WEATHER LIFE IN HOUSE ON THE CORNER.wmv

2010-05-27T20:19:00.000-03:00

Lançamento de "Vacas no céu do interior" - Ourinhos

2010-05-23T18:30:00.000-03:00

a-prender

2010-05-16T14:13:00.000-03:00

Outro poema maldito

2010-05-16T13:29:00.000-03:00

Ritornando (como somos cromossomos do Cosmos) autocórdio ó aberração

a olhos nunca vistos mantenha o registro na apoteose da pose e transborda

estiolando e faunaflorescência do ato-do-mato e bicho-em-flor-da-pélvis varia

a prática perfeit-a-mente à coisa de uma hora atrás – sê adicionado um tal

carisma aliás – quimera sim ó quimera douda mas fera ida purifica do alto o

fino trato antro-pós-mórfico enquanto andrógino-gênio somosemprestado ri-

tornado ele in-matura-o-man sonho pra aquém vale o quanto pensa além

Negócio (conto)

2010-05-08T21:35:00.000-03:00

Eleu voltava do centro da cidade contrariado.

A vaga para faxineiro já se encontrava preenchida. Não evitou um gesto de desgosto para a recepcionista que o atendera; a moça respondeu com um muxoxo que o rapaz percebeu e o deixou mais nervoso. Saiu rápido, de modo precipitado, topando com um sujeito que subia os degraus da portaria. Não virou-se nem para distinguir o homem, quanto mais para um pedido de desculpas. O outro, por sua vez, endereçou-lhe um trágico palavrão.

Foi depois à agência de empregos. Uma visita breve, pois não chegou a ser atendido. Os dois minutos em que permaneceu sentado na sala de espera o enfastiaram tanto que deu por bastante haver ali estado, para “desencargo de consciência”. Os outros desempregados que também aguardavam olharam-no surpreendidos quando se levantou abruptamente. A mulher de meia-idade que enfiava o rosto numa revista, só baixando-a a sua saída, soltou um pequeno suspiro ao constatar que ele desistia assim, de imediato.

No seu ímpeto, Eleu esqueceu-se até de olhar a relação de vagas que normalmente fixavam na parede ao lado da entrada.

Voltava para casa sempre pelo mesmo caminho. A distância até a vila lhe custava uns trinta minutos a pé, os quais ia vencendo instintivamente, por vezes passando muito tempo sem levantar a cabeça, absorto naqueles pensamentos. Sequer olhava para os dois sentidos da via para cruzá-la. Era um hábito observado muita vez pelos conhecidos o caminhar daquela maneira, as costas curvas, a vista fixa na calçada, ruminando algum tema insinuante.

Naquela ocasião lamentava a falta de dinheiro; não poderia comprar o Pessoa abandonado no sebo há meses. A assinatura da revista também teria de esperar.

Devia estar pela metade do caminho quando percebeu um homem de bigode, muito baixo, que já caminhava lado a lado consigo. Eleu teve a impressão de que o outro iria interpelá-lo, e então não ergueu mesmo a cabeça, apertando o passo. Olhando-o de viés, malgrado suas pernas mais curtas, o homenzinho também aumentou o ritmo, não sem esforço. Eleu notou que este trazia uma sacolinha plástica, branca, na mão esquerda, e na mão direita um lenço com o qual enxugava sistematicamente o rosto, banhado em suor.

Por fim, Eleu diminuiu a velocidade, e o estranho então comentou o calor. Nosso herói daí encarou-o contrafeito e esboçou um sorriso ignóbil, mas não falou. O homem insistiu, encorajado pelos grandes dentes de Eleu, e contou que a hipertensão fazia-o sofrer muito nos dias quentes. Disse também que não pagaria o aumento da passagem do ônibus porque com a economia, no final do mês, podia fazer uma parte das compras de casa, porque eram apenas ele e a esposa, etc. Quando o fez, Eleu respondeu por monossílabos. Media o bigodinho do homem, grisalho como os cabelos, cortados rente. O senhor continuou falando das árvores e suas sombras pelo caminho, sendo sua poda recente “uma infelicidade”, pois elas aliviariam a mansão daquele “sol de rachar”. Eleu disse qualquer coisa sobre “sibipirúnas secas e podres” e o sujeito contou que ao vir do norte há poucos meses, acompanhado da esposa, já não conhecera aquela rua arborizada. Quase nunca saía de casa, salvo em dias como aquele, em que ia até a agência bancária para receber a aposentadoria – e aqui o homenzinho encarou Eleu com curiosidade. Voltou a comentar o preço das passagens e a vantagem que via naquela caminhada, conforme o médico recomendara. Aqui, então, o rapaz fez um discurso: disse que andar era, para ele, além de um exercício físico, uma terapia mental, porque nestas horas é que melhor raciocinava por estar “sozinho”, e que no mais, para o “amigo”, o dinheiro poupado não era assim tão necessário às despesas...

O baixinho, com um sorriso amarelo, concordou.

Permaneceram calados durante algum tempo. O estranho enxugava o rosto nervosamente, espreitando Eleu com um risinho patético; este, desta feita, teve ganas de partir-lhe a cara, aliviado por perceber que já se encontravam no bairro onde moravam. O estranho apontou a casa de esquina ocupada por si, muito velha e de paredes sujas. Era a única construção no terreno que fora até pouco tempo o barreiro de uma grande olaria.

Em seguida, convidou Eleu para um cafezinho. Alegando pressa, o rapaz seguia rápido pela calçada, fazendo um caminho diferente para não passar diante a casa do outro. “Pode visitar quando quiser, para conhecer a Inácia e tomar o cafezinho”, ainda disse o estranho, quando a contragosto, Eleu virou-se e notou nele a mesma expressão da mulher na agência de empregos.

A mãe estava no portão de casa conversando com uma vizinha e perguntou sobre a entrevista. O rapaz fulminou-a com o olhar que lhe lançou, enquanto os uivos da boa amiga abalavam o quarteirão inteiro.

Silas Correa Leite

2010-05-02T17:08:00.000-03:00

SEM BIBLIOTECAS NÃO HÁ EDUCAÇÃO PERFEITA

“Só quem tem fé em si é

capaz de ser fiel aos outros...”

(Erich Fromer)

Para Monteiro Lobato

Nenhum projeto pedagógico é confiável, se no seu contexto - mesmo de interdisciplinaridade - não pensar a inclusão do estatuto da Biblioteca como suporte assistencial-humanista no próprio processo ensino-aprendizagem. Sem Biblioteca não há Educação que se preze. Mestres e Alunos trocam relações-lições. Passa por aí a visão da reciprocidade, a didática salutar, o básico conteúdo importantíssimo, claro, e como instrumentalização direta e imediata, a indispensável Biblioteca enquanto ótimo acervo-sustentação de um objetivo, um propósito, um estágio seqüencial evolutivo, até como retaguarda epistemológica, inclusiva e fundamental também a partir disso. Professor que não utiliza livros (assim mesmo no plural) desconfie. Leituras e releituras como um todo são importantes. Professor que despreza esse espaço-opção não é bom professor. Livro é tão hábil-útil quanto pode ser o giz, um apagador, a lousa, a informática, a história em quadrinhos, o teatro, a banda de rap: livro é tudo. Professor que não facilita a biblioteca (e seu acervo) aos alunos, é, de certa forma, um profissional com precariedade inerente, um professor limitado. E cego de alguma forma, portanto. Se o pior ignorante é o cidadão que sabendo ler não lê, o que dizer de um educador que sabe pensar e não pensa; que deveria criar e não cria, que deve preescrutar horizontes e não saca o óbvio que está na cara? O que dizer de um educador que não planifica uma utilização prático-racional a partir de seu cunho pessoal num projeto aula-biblioteca, no seu curso letivo de aulas, com reviçadas técnicas, letramentos e mesmo enquanto laboratório/oficina de produções, sensibilizações cognitivas, lúdicas e outras pensagens? A biblioteca é a alma de um espaço de saber, de ciência e da produção dela, de produção de conhecimentos e de levantamento de dados importantes. A biblioteca é tudo isso e muito mais. E não é só caminho suave, linguagem, português, aulas vivas, habilidades, letras e literatura que faz o bom uso da biblioteca. Todas as matérias da grade curricular devem necessariamente passar por ela, precioso espaço enquanto habitat primordial de estudos, enquanto palco de encantações para abrir corações e mentes, cursos e coragens, inclusões literárias, bases lítero-culturais, letramentos de tantas aventuras possíveis; de bagagens e mesmo o diáfano reino da fantasia tão cativante em suas maviosas inclinações criativas por abstração e curiosidade. O melhor amigo do aluno - enquanto ser humano e alma cidadã fora do circuito sócio familiar - é o pedagogo. E o melhor amigo dessa relação de troca, de soma e de busca consubstancial, é o livro enquanto chave-mestra de tantos encantários, um mosaico de ninhais e aprendizados, inclusive no aspecto sócio-comunitário e ainda mais no meio empírico-científico. Já pensou? Ler é adorável. Escrever é resultante matriz de primeira. Um livro é uma ferramenta espetacular nesse extraordinário contexto docente-discente todo. Como brincar de ler, como ler para brincar de aprender e sonhar refinamentos íntimos, abstrair com riqueza de imaginação, moldar a sensibilidade, a ternura e a emoção, repaginando idéias a partir daí, pela capa atrativa, pela história especular, pela sonoridade e leveza do texto, pelo final feliz de uma viagem nesse compasso imagético livro a dentro, um sururu de aleluias de palavras, parágrafos, pontos, metáforas, eufemismos, travessões, acentos, maravilhosos achados poéticos e acidentes de percursos gramaticais diferentes que assim seja. Se quem lê vale ouro, imagine o autor criando o inexistente, fabricando idéias, pondo minhocas elétricas na cabeça dos sensíveis alunos procurando rumos novos, pescando horizontes variados, sacando caixinhas de surpresa além do skate, descobrindo mundos além do webpage, palavras novas além do blogue, construções e reforços de estima num feedback muito bem avaliado? Imaginem então o Mestre pondo livros na cabeça dos alunos: Essa é a idéia. É bem por aí mesmo. Professor, mostre a língua. Livro é vida. Um livro é um tesouro. Quem didaticamente aprende junto com a escola cíclica a ter livros e livros como suporte na sala de aula, a partir do trabalho escolar feito em casa, vê a vida diferente, pensa o mito muito além da lenda, numa estimativa além de 360 graus. É a metáfora da viagem. É a matemática do folclore. É a história da feição humana. É a geografia do aparato cênico. É a ciência na produção de conhecimentos, iluminismos e iluminuras. É a linguagem táctil que brota em chão fértil, é a arte que fecunda evoluções futuras, revisitanças imedististas, exemplos salutares, descobertas como incentivos, referenciais como fábulas em visões que partem do micro espaço pueril para abranger altos céus e testemunhos de grandezas precoces. Biblioteca é dez! A biblioteca vale ouro nessa relação contextual. Ler & escrever é referencial de ser e de humanização continuada, reforço e estrutura construidora, pois um bom livro estimula, equilibra, dá um dínamo na capacidade do aluno, faculta novos desafios e acena viagens interiores de sonhos e prazeiranças. Que o colega professor dê livros de reforço; cobre resumos de histórias lidas em grupo e em alto e bom tom; faça a prova dos noves em criatividades vernaculares, em toda matéria enseje leituras, redações críticas, produções de textos, estudos reflexivos, sempre a partir de um livro, de preferência um bom livro para cada idade e em seu tempo serial. Uma boa história de sucesso na educação enquanto estimulo para a categoria em resultantes sociais, passa pelo menos pela dinamização do uso inteligente da biblioteca. Alunos são livros também. Vamos abrir essas páginas de rosto?

Já dizia o poeta “Bendito o que semeia/Livros a mão cheia”. É por aí. Use e abuse da biblioteca.

Faça dela a sua melhor amiga. Sem biblioteca não há educação que preste. Livros, revistas, gibis, jornais, imagens e palavras, desenhos, pôsteres e enfeitações. Tudo a ler. Tudo a ser? Seja esse bendito Anchieta no limiar do século trinta, abrindo leques de opões em elencos clássico de literatura para abrir sensibilidades desses alunos-livros. Afinal, se dizem que cada alma é um livro aberto, vamos fazer a "Teoria da Biblioteca na Educação" ser cem por cento positiva, dinâmica e funcional. Era uma vez uma vez uma ideia.

Visite http://www.portas-lapsos.zip.net/

Tudo tem a forma de algo

2010-05-01T13:34:00.000-03:00

Ari Marinho Bueno lança livro de poesias dia 24

2010-04-15T00:24:00.000-03:00

14/04/2010

Lançamento será na Casinha da Esquina e integra a agenda do Ano da Leitura

Após publicar suas poesias em antologias, jornais e sites de literatura, o poeta ourinhense Ari Marinho Bueno lança, no próximo dia 24, o livro Vacas no céu do interior (editora Scortecci). Hoje morando na capital paulista, Ari Marinho reconhece que chegou o momento de mostrar seu trabalho para um público maior. O lançamento integra a programação do Ano da Leitura em Ourinhos, projeto coordenado pela Secretaria Municipal de Cultura que prevê, entre outras ações, o apoio aos autores ourinhenses.

Reunindo poesias produzidas quando ainda morava em Ourinhos ao lado de criações mais recentes, o livro revela a habilidade do autor com as palavras. “Pessoas que leram o livro já disseram alguma coisa sobre a variedade do estilo, às vezes do tom do discurso, mas esta característica ‘barroca’ da obra foi intencional. Travei conhecimento com muitos poetas e fui tentando colocar nas coisas que escrevi não só a influência advinda dessas leituras, principalmente com relação à estética – e que foram muitas, mas também propor um trabalho que tivesse algum engajamento”, revela Ari.

Enquanto morou em Ourinhos, Ari sempre esteve ligado nas movimentações em torno da literatura, além de ter sido o primeiro presidente da Associação de Amigos da Biblioteca Pública, a AABiP, entidade que ajudou a fundar. O livro será lançado também na Bienal Internacional do Livro de São Paulo, que acontece entre os dias 12 e 22 de agosto. “Será uma oportunidade para troca de idéias com outros autores, de contato com os leitores”.

O lançamento de Vacas no céu do interior será na Casinha da Esquina, no Centro de Convivência Jornalista Benedicto da Silva Eloy, a partir das 21 horas. Mais informações pelo telefone (14) 3302.3344.

Postado por Divisão de Oficinas Culturais no curtaourinhos.blogspot.com

Entrevista ao "Balaio Cultural", Secretaria de Cultura de Ourinhos , ano 4, edição 30, abril de 2010

2010-04-10T15:17:00.000-03:00

Balaio: Fale um pouco sobre o inicio da sua relação com a leitura e de que forma ela influenciou o seu desejo de escrever.

R: A primeira lembrança que tenho com relação à palavra escrita é a da minha vontade enorme de juntar as letras, no início de minha alfabetização, mesmo sem saber o nome e a pronúncia delas direito; era um desejo intelectualizado mesmo, embora absolutamente inconsciente, agora olhando pra trás tenho noção disso, penso que já havia um impulso em direção a esta necessidade de expressão, de me expressar... Logo em seguida minha mãe comprou pra gente (eu e meu irmão), duas coleções de livros infanto-juvenis, que traziam aquelas histórias do Soldadinho de Chumbo, Pele-de-Urso, João e Maria, a Princesa de Verdade, etc. Eram livros muito coloridos, com ilustrações bem bacanas, e alguns tinham fotos dos personagens representados por bonecos de pano... Num belo dia um vendedor de livros apareceu no portão de casa trazendo os mesmos e minha mãe nos deu esses presentes... Com o tempo fui sendo apresentado a autores mais "sérios", apresentado à Biblioteca Municipal e ao seu acervo, e daí a criar textos próprios foi natural. Queria interagir com todo aquele universo estético com que me defrontei, acho que é isso.

Balaio: Você é um dos fundadores da Associação de Amigos da Biblioteca Pública e foi também seu presidente. Como você enxerga o papel das bibliotecas públicas na formação de novos leitores?

R: Sim, a AABiP foi criada em 2001 a partir da iniciativa de um grupo de pessoas, usuários da Biblioteca Municipal, que tinham em comum além do interesse na leitura a intenção de apoiarem este veículo cultural através de intervenções que aglutinassem mais pessoas à causa, bem como subsídios para implementação de eventos, ampliação do acervo, etc. Tive a alegria de ser o primeiro presidente, naqueles primeiros tempos; digo alegria porque vejo, mesmo de longe, que a AABiP tem expandido suas atividades, tem projetos importantes em andamento e conta com o apoio do governo local, o que vem legitimar a sua existência como entidade de interesse público. Com relação ao papel das bibliotecas na formação de leitores, penso que este assunto se trata de interesse de Estado, não só de interesse público, ou individual, na medida em que transforma o leitor em ser consciente/crítico pelo suporte à educação nas diferentes esferas. A biblioteca pública, por ser pública, traz na sua razão de ser a interface que pode mediar o individual e o coletivo - se ela tiver aquele caráter efetivamente plural - , através de atividades e eventos que estimulem a criatividade, a formação do leitor, a promoção da palavra escrita e suas vertentes. O Brasil só vai chegar em algum lugar se, apoiada na biblioteca pública, a educação pública enveredar pelo caminho da criatividade. Pode parecer um pouco fatalista, otimista demais em esperar da biblioteca pública tamanha influência, mas o Lobato já dizia que um país se faz com homens e livros.

Balaio: O lançamento de Vacas no céu do interior é uma das atividades do Ano da Leitura em Ourinhos, que homenageia a escritora Clarice Lispector. Você conhece a obra da Clarice?

R: A obra da Clarice conheço menos do que deveria; li A paixão segundo G.H., Água-viva, Perto do coração selvagem, alguma coisa da biografia dela e algo da sua fortuna crítica, mas admito que ainda é pouco. Trata-se de uma escritora singular dentro da literatura brasileira, uma personalidade também singular, que merece a homenagem do Ano da Leitura aqui em Ourinhos. Prometo que a partir de agora vou buscar conhecer ainda mais o trabalho dela.

Balaio: As poesias publicadas em seu livro foram produzidas em diferentes períodos?

R: É verdade, ali estão poemas escritos e reescritos desde os 14, 15 anos, e também textos escritos e trabalhados em São Paulo, de mais ou menos uns cinco anos pra cá. Pessoas que leram o livro já disseram alguma coisa sobre a variedade do estilo, às vezes do tom do discurso, mas esta característica “barroca” da obra foi intencional. Travei conhecimento com muitos poetas através de seus textos, e fui tentando colocar nas coisas que escrevi não só a influência advinda dessas leituras, principalmente com relação à estética – e que foram muitas, mas também propor um trabalho que tivesse algum engajamento, por mais sutil. Penso que qualquer leitor/autor hoje tem diante de si uma tradição literária pela qual ele não pode passar incólume, ou negar.

Balaio: Como será o lançamento na Bienal do Livro?

R: Estamos ainda acertando detalhes, mas a editora já informou que acontecerá em agosto, no Anhembi, junto com os demais títulos lançados por ela em 2010. Será uma oportunidade para troca de idéias com outros autores, de contato com os leitores que vierem ao estande na ocasião. A data não está definida, mas a Bienal será entre os dias 12 e 22 de agosto.

São Paulo, Outono de 2010

2010-03-29T01:56:00.000-03:00

Aqui vai um texto sobre o dilema de escrever, sim ou não à escritura, sim ou não ao estilo.

Adorno, se não me engano, de certa feita sentenciou que, após Auschwitz, não fazia mais sentido escrever poemas, o Holocausto como um raspar de cabelos da infância da Humanidade. O grande homem da Escola de Frankfurt acreditava que não havia sujeito na História escrita ou por escrever.

Na superestrutura do mundo mecanicista-capitalista, não é à toa que o marxismo dispõe ao lúmpen-proletariado uma condição de nível terciário, sistematizando o pensamento burguês como uma «doutrina da história » de culto à personalidade.

Intertextualidades à parte, escrever é realmente um ato solitário/solidário, mesmo que seja sobre vossa aldeia, mesmo que seja sobre todos os desatinos dos homens, o destino das coisas factuais. A crítica, se algum misericordioso habilitar-se, será a antítese que enviará o leitor, ora desprovido de orientação, ao limiar da catarse que muito já confundiu os caminhos da literatura, e que diz que os autores – ao menos os grandes, são seres a meio caminho entre a loucura e a santidade, semi-deuses a flanar sobre este limbo em que nos arrastamos.

Embora este desvelar diacrônico da máquina-do-mundo, (onde o ser-autor se reconhece como tal dando aí, talvez, curso ao binômio: vontade-representação), o que faz um autor em geral, de maneira particular mais intensa quanto maior for este autor, é tornar inteligível (?), verossimilhante, essa interpretação do universo, dos fatos.

Tudo isso mais ou menos calcado (ou vilipendiado) pelo estilo, pelo o que os franceses chamam de ècriture: signos, sinais, significados, significantes.

Queremos dizer com isso que há uma dialogia entre essa verossimilhança e a carga, se assim podemos nos referir, de signos e significantes a serem utilizados na obra em aberto.

É como gritar sozinho num deserto, com a ingenuidade tamanha de pensar-se ouvido, que o poeta contemporâneo se debruça sobre o – papel? teclado? painel? muro?, com a recorrente afasia, sem perdão da sua palavra.

Caminhando notívago por entre os escombros da comunicabilidade, juntando com alienação insistente das coisas mundanas-para-si e lançando mão do critério sincrônico da (sua) escritura, o poeta de hoje reporta como num inventário, o caráter de inevitabilidade e instabilidade do fragmentado, numa espécie de mendicância, de solipcismo, em que seu trabalho é a maior das inutilidades (as de fato inúteis e as de fato impreteríveis).

Fazer poesia é um ato tão marginal quanto paradoxal, pois é justamente visando “intervir” nesta sociedade que o despreza que o poeta escreve, tentando introduzir sem gratuidade no cerne do modus vivendi, do status quo, o cálculo deste trabalho de materialidade dos signos, feito um leão destrincha a carne de sua presa, e legando a posteridade, sem afetação, a especificidade destas rupturas.

Como se não bastasse, o infeliz do poeta deseja ardentemente investir na publicação de seus textos, agindo junto aos possíveis editores com a mesma desenvoltura de um cão danado, com a finesse que um elefante ferido nos olhos atravessa um campo repleto de copos de cristal.

Os leitores, estes então, têm mais sorte, pois nunca ouviram/ouvirão falar do tal do poeta. Ad perpetuam rei memoriam.

Metafísica (conto)

2010-03-13T18:18:00.000-03:00

Entrou.

Viram-no, com os olhares oblíquos de sempre, fingindo falarem sobre ninharias. Pelo que pôde perceber, através dos rostos ainda escarninhos, haviam sido surpreendidos naquele ato dogmático de expelir obviedades sobre os seres.

Certamente, ele era também um alvo, vacilante e acovardado.

Abriu o folheto. Será o homem digno de Deus? Insosso, tentando em vão a ironia, um sim aqui, ali um talvez, um sorriso aborrecido.

Mesmo durante a celebração havia o cálculo. Era como uma náusea, um estigma particular. A música assomava pelos alto-falantes durante a ontologia acanalhada. Olhou em volta, as reações de cada qual à experiência. Notou que à distância ainda não se furtavam ao curso daqueles raciocínios, inseguros quando encarados de modo incidental, engolindo em seco os risinhos, a contragosto.

Dia desses iam ver só uma coisa, ah, se iam.

O celebrante finalizou a série de gritos com um dó-de-peito incomum, indecente. Aí, outros sons se fizeram ouvir, madeira levemente chocada contra joelhos e cotovelos, salto alto e suaves arrastões, o rebanho abrindo caminho rumo ao mundo das aparências.

Eram apenas comentários. Tudo ocorre da maneira mais natural, casual, todos sabem o que dizer, o que fazer, como portar-se, vestir-se, etc. Jamais se omite a verdade, quanto mais a verdade absoluta – são estes os desígnios.

“Não são todas as pessoas que trabalham como nós, com total desinteresse...”

“Agimos em benefício somente do universal, apesar do particular.”

Risos.

“Não é possível esse pessoal de fora querer se meter no serviço da gente, assim, sem mais nem menos!...”

Dia desses iam ver só, ah, se iam.

Cruzando o salão, a garota das sobrancelhas se aproximou.

Livro de Ari Marinho Bueno, "Vacas no céu do interior".

2010-03-12T08:20:00.000-03:00

Nesta semana, recebi o livro de estreia do poeta paulista Ari Marinho Bueno, "Vacas no céu do interior". Agradeço ao autor. Veja um fragmento da obra:

Noventa versos

III

Olhar prolongadamente a perspectiva da rua

pela janela em frangalhos do futuro,

passagem escancarada nos ríctus,

no hábito infrene dos sorrisos.

O coração acelerado do esteta refluindo,

o especialista ao abrir seus olhos frisados,

na horizontal do sonho são os obuses da esperança.

O espelho exíguo do real erguendo

o seu andaime será a imanência muda

dos objetos na celebração que há na praça,

no que havia de oculto sob a grama:

a flor do canteiro é municipal.

A árvore? A noite?

O quintal luminoso das conversas totais.

O sereno fixar do escuro.

postado por Eduardo Sabino no http://ideianoturna.blogspot.com/

"ALGO DE NOVO NO CÉU DO INTERIOR - Itamar Rabelo

2010-03-11T00:24:00.000-03:00

Estava eu a cumprir minha rotina de ir aos correios para retirar minha correspondência e eis que no meio do pacote, encontro um envelope de um amigo que há anos eu não vejo. E fico sabendo que Ari Marinho Bueno, ourinhense nascido em 1974, que reside em São Paulo desde 2005, acaba de lançar seu primeiro livro de poesias, “Vacas no céu do interior”, pela Scortecci.

Passada a surpresa da notícia que me chegava, pus-me à leitura. Rápida. A demorada, farei depois. De repente, vi-me apanhado a lembrar de um livro do Mário Quintana: A Vaca e o Hipogrifo. Não sei por que isso ocorreu, talvez eu tenha sido traído por um lapso de memória ao comparar duas obras que têm vacas no título, que em nada se assemelham, mas que possuem qualidades e sutilezas interessantes, a tal ponto de eu pensar que de longe, um poeta deixou uma marca (mínima) no outro.

O título em si, já é elemento próprio da obra, (tal como em Quintana) já é poema: há a vaca, um animal conhecido, e pouco prestigiado na tradição literária brasileira, e o céu, esse vasto azul, às vezes isento de nuvens, que se recusam a esconder o sol abrasador, que queima os nossos ânimos e os enche de bolhas. Ou seja, o que temos é poema/imagem.

Ari jamais afirmou que estudara ou lera Mário Quintana, suas influências maiores parecem vir dos poetas do concretismo, como Cummings, Pound, Haroldo de Campos, Décio Pignatari e outros. E sua produção poética vem de longe, lá do início dos anos 2000, e alguns de seus poemas foram publicados nas páginas deste informativo. Sua poesia não parece cotidiana, mas sim, pensada, construída nos detalhes. Mas ainda assim (aí vem o Quintana) sua obra tem um encanto inusitado, às vezes surpreende e toma de assalto a imaginação do leitor.

Resumindo: Ari Marinho Bueno é poeta ourinhense. Dos bons. E acaba de colocar algumas “Vacas no céu do interior”. Para nosso deleite.

Pequena Resenha Crítica - Vacas no Céu do Interior

2010-03-09T00:29:00.000-03:00

Não era para eu ler esse livro, eu não estava nem aqui, não estava previsto, fora de contexto, aliás, a bem da verdade, esse livro me assustou quando as “Vacas (Poemas!) Do Interior” caíram em minhas mãos de sentidor de uma urbe desvairada S/A, aliás, a bem da verdade, falando sério, VACAS NO CÉU DO INTERIOR (Editora Scortecci, SP) nem era para ter sido escrito. Será o impossível? Como é que pode?

Escrito? Pode ser. Vamos por parte, por pactos, por sentições. Disse. Isso. Que loucura gente-humana. Poemas nada em linhas retas, poemas como as bandeiras de VOLPI, soltos amiúde, dando o que pensar, captar, sentir, ralar no tácito. Perigas ler. Havemos de senti-los... Tudo tem a forma de poesia pura.

Nunca gostei de poetas que escrevem em linhas nada lineares, mas quando li a poesia exuberante de Ari Marinho Bueno capitulei, claro. Arquibaldo Luiz de Oliveira Filho, bacharel em Letras que orelhou o livro, termina a apresentação do autor altamente criativo dizendo que não há impunidade na poesia, nem para o poeta, nem para o leitor. Senti firmeza. É por aí...

Fui abduzido. “Na roça minha mãe enxugava o suor/Do rosto com as palmas das mãos/Diz que era pra não criar calos/A pele sempre fina e macia/Mas era pra não machucar os filhos(...)” – in pg 13, Vívidas.

Os poemas em linhas retas avacalham a estética gráfica e, feito twitter-poeminhos (poemaços) encurtam pavios nada lineares.

I
POVO em as ruas é coisa que não passa: leva
BEM PRA LONGE O FIO-DA-MEADA

(pg 19, sem título, fragmento)

Escutem (leiam) esse achado-pérola rara:

VOCÊ

A HOMEM

O MULHER

MIM

ATÉ

QUE

ENFIM

NÓS

QUATRO

A SÓS

.....................................................................................Lindo! – Bravo!

(! penso eu lendo as Vacas no Céu do Interior:)

Poemas, eu vos leio-vejo. “Respeitas o rude do Concreto?” (pg 23, Catequese do Alegre Plagiador)

Os poemas de Ari Marinho Bueno ins-piram, cobram, desfocam, alardeiam, sugerem, cutucam, instigam, bagunçam o coreto e dizem os veios do poetaço que os enredou, ele mesmo. Irônicos, tristes, alegres, rudes-bonitos, salpicantes (sangue, suor e lágrimas...)

Saquem esse: “O poeta não quer mais saber o porquê/O estupefato que não se afeiçoa/Que não se preza a razão/De um qualquer avanço cataclísmico;/Tsunamis, tornados, manadas de búfalos, enchentes, vá lá, estouro de balões em festa de aniversário”

Fui pego pela palavra, quero dizer, pego pela poesia?

OU, o haiquase:

boi no pasto
estou contigo
e não abro

Ari Marinho Bueno dá de comer ao poema (citando Murilo Mendes), dá a sua ração de amor, horror, dor, estertor – olhares significativos para poemas cascalhados da vida/morte/sobrevivência (inclusive no sensível dele, ave césio).

Ari com Vacas clareia a poesia. Sorte nossa. E por agora chega. Vão à cata do livro com labiriscas pungentes. Ainda estou abalando com a maravilhante poética dele.

-0-

Silas Correa Leite

http://www.portas-lapsos.zip.net/

E-mail: poesilas@terra.com.br

Profundo (conto)

2010-03-07T13:41:00.001-03:00

Tendo perdido o pai repentinamente aos sete anos, Rubens acostumou-se depressa à morte. Criou até um provérbio: a cada morto, melhor a vida.

Porém, como todos sabem, o tempo é implacável. Uma semana após completar anos, forçosamente presenciava outro enterro.

Desta vez o órfão passava dos quarenta e seu pai, desenganado há tempos, agonizara lentamente em direção ao fim.

Os tios vieram para o velório e não conheciam a cidade como deviam, insistindo para que Rubens os acompanhasse. O fato de não visitá-los há mais de dez anos foi determinante. Agora, entre duas dúzias de pessoas praticamente desconhecidas, lamentava o desaparecimento do homem.

Lamentava?

Enquanto baixavam o morto à sepultura, Rubens bocejou com serenidade, embora fosse uma alma drástica. Ninguém notou, é certo, ou ele quis que não notassem.

As lágrimas do filho único rolavam volumosas. Aquele homem feito, em meio aos amigos e parentes tímidos, fixava o caixão com fervor quase místico.

Pesaroso, o tio abraçou a mulher, que se mostrava pouco à vontade.

Terminada a cerimônia, as pessoas evacuando sua tristeza entre os túmulos e lápides, Rubens desejou cantarolar um bocadinho. Os tios queriam levá-lo consigo para casa, ver como cresceram as primas, “são só cento e vinte quilômetros, faz dez anos que você não visita a gente...”

Mas, sem falar ou ouvir coisa alguma, nosso herói encarou o sol.